De 7 Meses

2011-11-04T20:57:00.009-03:00

De dentro dos olhos vermelhos ela disse:
- Não te dou mais uma linha! Meia palavra, letra! Tô cansada desse vício escroto de viver e morrer de amor. De me reerguer, de remodelar tudo de volta, de novo, pro próximo vir destroçar. Essa dor já nem parece mais dor. E nem sei mais que porra que parece...

E eu só pude dizer:

- Querer!

Querer até corroer o risco

Querer até que se desprenda a alma

Querer até espumar os olhos
Até engolir os sóis

Até matar uma criança

Até gestar deuses

Querer até raiar o impossível!

Ela:
- Papinho de merda!

E eu só pude dizer:
- Eu sei, mas tu andas lendo muita revista. Vem cá e me dá um beijo logo.

E ela se deixou levar pela nuca.

.

A América é uma beleza. (resumão capenga)

2011-09-23T16:24:00.004-03:00

A viagem foi muito bacana, mesmo com o cancelamento do show do Iggy - malditos punks da terceira idade! - e com um roteiro família especialmente pautado em compras pro enxoval dos gêmeos da Nessa. Mas deu pra tirar alguns dias e algumas noites pra mim.

San Francisco é mesmo a cidade foda que eu imaginava e talvez até mais. Conhecí a Haight/Ashbury esquina-símbolo da contracultura hippie e do Verão do Amor em 67, e seus arredores. Pubs, aluguel de fantasias pra freaks ou rockstars em ascensão, museus com artigos de necrofilia à venda, bandas de folk-rock sulista tocando na rua, livrarias undergrounds, vendinhas de produtos orgânicos, lojas de artigos canábicos (nunca me ofereceram tanta maconha num dia, contei catorze), esotéricos, vintage, camisas e camisas e camisas tie-dye do Greatful Dead. Isso meio que define os cinco ou seis quarteirões da avenida princiipal do The Haight. Mas essa definição, pra mim, não estaria completa sem a menção da maior loja de discos independentes dos Estados Unidos, Amoeba Records, onde comprei oito quilos de vinil que me pesaram o resto da viagem toda, gastei umas boas três horas e não conseguí matar a loja inteira. Um show legal de uma banda de electric blues tomando as melhores cervejas californianas (comandadas pelo amigo e estudioso de cevada, Ricardo Gluckpaul) fizeram uma das melhores noites em San Francisco, no Biscuit & Blues.

Cheguei em Vegas só pensando no show dos Stooges. A cidade não tem absolutamente nada a ver comigo. Tudo monumentalmente artificial, roleta pra todo lado, o conceito "winner/loser", fundamental no espírito americano, materializado em uma cidade no meio do deserto. Bem simbólico, na verdade. E meio deprimente também. E o fato de saber em cima da hora que não rolaria o show que provavelmente seria o ponto alto da viagem deprimiu um pouquinho mais. Porém, um pouco de sarcasmo e fair play conseguiram me salvar. Fui com a famíia para um show do Rod Stewart (!!!), o que foi agradável pela bizarrice. O cara é uma espécie de Fábio Jr. sem noção. Os mesmos trejeitos, o mesmo charminho, a mesma audiência. Mas pra ter uma idéia do chute de balde do cara, logo na primeira música docemente intitulada Love Train, o imenso telão roda este vídeo clássico.

Seguimos pra San Diego e tudo o que eu esperava da cidade era uma parada praiana. Não, não levei sunga. Mas a parada me surpreendeu. Uma cidade extremamente charmosa e simpática - aliás, justiça se faça, em todo o tempo que estive lá tive pouquíssimas situações de antipatia e falta de educação do povo americano, sempre solícito, polite e de sorriso no rosto; imagino se não estivessem em crise. Ok, os passeios com a família giraram mais pelas áreas abastadas e balneários caros. Mas, mesmo assim, um passeio solitário por uma feira mais afastada do centro e perto da praia, com brechós, lojas maconhísticas, tarô e mais produtos orgânico (parece que toda a cidade da Califórnia tem uma porra duma rua dessas) se mostrou bem agradável. A night surrpreendeu também. Conseguí sair toda noite pra um dos centros noturnos da cidade, os arredores da 5th St, talvez o mais quente dali. Meu hotel ficava há umas sete quadras limpas e cheirosas do lugar. As indicações me mandaram pra um pub irlandês no final da rua, com decoração irlandesa, cerveja irlandesa, um velho irlandês com um violão irlandês todo fudido tocando música irlandesa, e quatro americanos tipicos, tipicamente bêbados, pedidndo a típica Blowin' In The Wind. Tomei umas duas Guiness típicas e subí a rua pra ver se achava algo melhor. Umas quadras acima, depois de bares e restaurantes lotados, filas de boates se alongando com maurícios e negões que pareciam ter ido no salão fazer cabelo e unha pra noite, entrei num boteco chamado The Stage onde se apresentava a pior banda alternativa da costa oeste. Eu adoro bandas low-fi, mas aquilo era demais. Era tão ruim que dava vontade de ver how low could they go. É fato que a vocalista - uma japonesa linda e desengonçada - ajudava como atestou um velho moído e deslocado do meu lado no balcão: "the girl is the band!". A banda matou o show logo e começou um dj de hip-hop. Saí. Voltei dois dias depois pra ver uma banda cover de hard rock/metal farofa. O lugar mais cheio parecia também mais pronto pro show. Um grupo de umas sete grupies, metade oriental (como esses bichos proliferam por aqui!) piravam na moçada da tal banda e um americano médio tentava pular e bater palmas. A banda tocava bem, mas a idade (a mesma minha, por sinal...) ajudava a dar o ar decadente próprio do hair metal. Fiquei tomando uns shots de Jack Daniels como o momento aparentemente pedia, em homengem ao Peracchi e ao Damaso. Foi divertido pacas. Mesmo não conhecendo nada do que os caras tocavam. Quando lado B do Möntley Crüe já tava ficando demais, eles anunciaram as três últimas da noite e emendaram Skid Row (18 and Life), Ac/Dc (TNT) e Ozzy (Crazy Train). Cantei junto com o sexto shot derramando no bar. E quando uma moçoila esticou um papel escrito "why don't you come on to the jungle with us?" o vocalista emendou "nós não tocamos essa música, beibe!". Não me contive, pedi a saideira me babando de rir. O resto da noite continuou estranho. Me meti num inferninho escroto que só rolava drum'n'bass. Saí andando sem rumo até chegar num outro pub onde quase me meto em merda quando outro americano médio ficou aparentemente querendo me tirar um sarro. Mas na America tudo é belo. Mandei ele se fuder, ele me mandou também, cada um virou de biquinho pro seu lado e pronto. Esse é um país com culhões.

No dia anterior havia encontrado de novo com Gluckpaul e sua turma (uns nove) e começamos a noite tomando num boliche. Eram umas 10 e meia e esta turminha da pesada já vinha se exercitando desde à tarde (onde Maneca e Ricardo haviam se metido numa competição de beer bong que só as imagens registradas da comemoração dos dois pela vitória em cima dos caras "da casa" podem descrever com mais precisão). Saio pra fumar e um cara vem me pedir cigarro. Me diz que é Stephen e começa a me contar que veio de Michigan e que tá fudido. Tinha vindo junto com o melhor amigo tentar um emprego "go west" e que deixou filha e ex-mulher pra ver qual é. Tavam há dois dias na cidade, sentaram num bar e, quando ele voltou de uma mijada, o cara e a sua mochila com todos os seus pertences (grana, roupa, identidade, seguro social, foto da filha, os caralhos) tinha evaporado. Continuei trocando idéia e ele me fala que a sogra era gente boa, que nem entendia o porque tinha entrado nessa, que a promessa era boa, que conhecia o cara há uns tempos, que já tinha sido salvo por ele numa situação lá, que não sabia o que fazer. Eu, mister simpaticão, respondi "bicho, tá foda mesmo pro teu lado, né? faz o seguinte, vamo tomar uma comigo hoje! Tô com uma moçada aí do Brazil, todo mundo é gente fina... friendly people... coisa de brasileiro, saca? É assim mesmo, desencana pelo menos hoje". Acabamos o cigarro no frio da calçada e a moçada me chamou pra matar a conta. Enquanto eu vou lá ele vai pro banheiro. Chego lá, todo mundo bêbado, rindo das estórias que passaram em Alcatraz. Tinham pago a minha conta e estavam decididos a ir pra casa, com a distinta excessão do Ricardo e da esposa e escudeira, Luciana, que fizeram questão de continuar numas cevas comigo. Subimos dois quarteirões até chegar à Quinta, andamos uns quinze minutos num papo bacana atrás dum bar decente. Enfim, me dou conta que deixei o tal do Stephen no banheiro do boliche. Rí: Puta que pariu! Só a ironia me salva. Entramos num pub, o papo e a noite seguiram beleza até um pouco mais tarde.

De lá, seguimos pra mais uns poucos dias em Miami até voltar pra casa.

Esses foram uns highlights cheio de lacunas da viagem com a família. O resto que interessar vou contando por aqui ou tomando umas.

Aê.

Limpando a casa 3

2011-08-31T13:08:00.001-03:00

Às vezes tu tá tão fodido

Que simplesmente faz sentido

Ao factótum Chinaski

O grito vem mudo

E a dor se faz jus

Da garganta saltam pepitas de pus

O peito duro e seco

Secreta meu segredo

E eu me sujeito

Arruinado

Ao espaço vazio do quarto

De fora do quarto

De dentro do peito

Ela foi embora mais cedo

Mas eu tinha ido antes

As bolsas dos olhos guardam tudo

E ficam cada dia mais pesadas

Saco o último filete de vinho na garrafa

E me vem a mesma náusea escrota de que vou amolecer

Engulo o choro

Enquanto houver estômago

Há fel

Nevasca

Os olhos ardem

Nessa brancura doente

Descompassada

Como teu abraço

À distância

Os olhos doem

Densos de neve e nervos

De te ver

Pelo o nublado real

Nua e quente
Se afastando entre as mesas do bar.

.

Limpando a casa 2

2011-08-31T13:05:00.000-03:00

Um Bilhete Num Vaso Vazio.

Eu ainda teimo em, a cada visita, tentar ver um fio que seja daquela afobação juvenil se esgueirando através de um gesto teu, um sinal qualquer, talvez balbuciado. Algo ainda deve estar lá. Pego a tua mão com um carinho que não me permitirias naqueles dias de risos furiosos e talheres que cortavam o ar. Meus cigarros queimam bem mais rápido nessas tardes de conversas sem som, angustiado pelas gentis condolências das árvores e do amargo paraíso de tranquïlidade que a enorme janela à nossa frente nos empurra retina adentro. Talvez corras solta no fundo do que sobrou da tua mente, talvez deites lânguida e arranhes e beijes e brinques a sério com tuas certezas que tiveram de ser trancadas aí dentro contigo. Revelações afiadas demais para o mundo aqui fora. Cacos de espelhos que desarmavam a velha e te criaram estigmas. Teus pés – curvados pra dentro enquanto sentas numa poltrona confortável demais – já não me dão o compasso e os contrapontos da vida em nossos bailes matinais na varanda de casa. Meu rosto aconchegado à altura do teu colo sentia teu peito pulsar uma vida maior do que a de qualquer coisa que tenha se manifestado nos arredores do meu pequeno mundo. O álcool na boca do velho ausente e o éter nas unhas da carola velha farejaram pares na solução fácil dos homens brancos de razão. Hoje mamãe recebe em casa as amigas da igreja cheias de lembrancinhas e elogios supérfluos, soterrando toda a memória das verdades oferecidas impiedosamente por ti. Não os quero mais por perto. O que fizeram contigo é tão abominável que mesmo eu – que tento entender o que pode ser o amor – não suporto as poucas horas ao teu lado, estática e ausente, sabendo malmente respirar. Vou embora pro resto do mundo e espero que essa missiva derradeira que acomodo nas tuas mãos inertes chegue a ti de alguma forma, nem que seja pelo resto de salitre que ainda insiste em dar algum tipo de brilho e esperança ao meu olhar.

Batom e Outras manchas difíceis de lavar

Ela me vestia com o orgulho de quem dá a luz
E me pintava os tons de quem já foi amada
Me perfumava em rosa e me floria em laços
Nas tardes longas em que ele seguia a estrada

Seus vestidos longos sobre as minhas calças curtas
Sapatos fundos e os passos tortos não me faziam mal
Largava meus soldados sós com o peso do seu chumbo
Pelas plumas me afagando o rosto num segredo umbilical

Nos sentindo seguros por aquelas outras festas
Esquecemos que para o susto não há previsão
Talvez o bar fechado pelo luto de um conviva
Ele chegou antes das cortinas perderem a função

O punho direito acertou-me em cheio
Ao vê-la caída, apoiada na escada
Com o fio carmim se fundindo ao vestido
E a mandíbula perfeita totalmente destroçada

.

I should be a polar bear, but It's impossible.

2011-08-25T11:56:00.000-03:00

Bird Mad Girl

This girl has got a smile
That can make me cry
This girl just burns with love
She's burning burning deep outside

Night time night time
Sets my house on fire
I'll turn into the melting man
I'll lose my life
To feel I feel desire

Oh I should feel
Like a polar bear
Like a polar bear
It's impossible

She flies outside this cage
Singing girl-mad words
I keep her dark thoughts deep inside
As black as stone
As mad as birds

Wild wild wild
And never turn away
Sends me all her love
She sends me everything
She sends me everywhere

Oh I could be
A polar bear
Oh I could be
A polar bear
But it's impossible

I try to talk
The sky goes red
I forget
So fill my head
With some of this
Some of that
Some of every word she said

Oh I should be
A polar bear
But it's imposible

.

Refreshing

2011-08-25T11:34:00.000-03:00

A Pillow Of Winds

A cloud of eider down
Draws around me softening the sound
Sleepy time when I lie
With my love by my side
And she's breathing low
And the candle dies.
When night comes down you lock the door
The boot falls to the floor
As darkness falls the waves roll by
The seasons change
The wind is warm.
Now wakes the owl, now sleeps the swan
Behold a dream, the dream is gone
Green fields
A cold rain is falling
Near the golden dawn.
And deep beneath the ground
The early morning sounds and I go down
Sleepy time in my life
With my love by my side
And she's breathing low
And I rise like a bird
In the haze and the first rays touch the sky
And the night winds die.

.

A Iguana e Os 3 Patetas

2011-08-20T17:29:00.002-03:00

Acabei de comprar meu ticket to dive: vou pro show do Iggy e os Stooges em Las Vegas. Hoje eu sou um adolescente feliz.

Tomar umas aulas com o velhinho.

Sou um homem sem fins lucrativos. Doente porém vivo. Eu quero é que se foda!

2011-08-20T03:56:00.003-03:00

Vou morrer botando fé no Fest-a-Lozzi.

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2011-08-19T18:49:00.000-03:00

ela me pediu um lance

me pediu uma dica de banda pra ouvir enquanto pedala

me pediu que o céu germinasse pra que os pássaros comessem das nuvens

me pediu o sol e só

ela me pediu uma noite

me pediu pra largar as caretas e os vícios

me pediu pra listar virtudes

e pra usar band-aids

ela me pediu o mundo

me pediu mais histórias, mistérios que nos alimentassem

me pediu paisagens, gente, gente

e um postal do meu quarto

ela me pediu um tempo

me pediu que a vida simplesmente vivesse

me pediu que não lesse o horóscopo

e que tomasse os remédios

pediu pra que eu fosse feliz

e me pediu tudo num silêncio tal

que nem mesmo ela ouviu

Feliz dia dos pais atrasado.

2011-08-19T18:29:00.002-03:00

Ontem eu encontro com Denis Haruo já há um bom tempo longe, em Floripa. No meio do papo ele me conta o seu diálogo com Logan, filhote de 8 anos de idade que mora com a mãe aqui em Belém:

- Pai, por que você não vem morar aqui?
- Por que isso, Logan?
- Por que você não vem morar aqui, oras?
- Tu sabes se eu sou teu pai?
- Você é meu pai!
- Quem te disse que eu sou teu pai?
- Ninguém me disse.
- Então como tu sabes?
- Eu sei.
- Tu queres mesmo que eu mude praí?

Tá aqui desde abril, o patife.

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Limpando a casa.

2011-08-18T18:32:00.014-03:00

ventrículo

vinte uma pequenas serpentes

num fluxo do ventre ao esôfago

do externo pro íntimo

escamas enroscando o tórax

vórtice ardil

cálido como não se sabe a morte

o enlace não é novo

presa que me abate

Your hair upon the pillow like a sleepy golden storm

2011-08-17T18:23:00.000-03:00

nuvem de pássaros no pátio central

2011-02-13T06:17:00.002-03:00

dissolve a morte

no golpe terno e inexato: não-parto

chutando a fé dos degraus

expio o terror que me erode

as pontas dos dedos

as lentes

os arames armando

meus gestos

meu crime de gesso

dissolve liturgias

conflui oscila implode evade transborda

a língua negra da manhã

me amarga o café

Patético

2011-02-12T02:08:00.004-03:00

Atravessei com cuidado a porta do escritório que bateu violentamente às minhas costas. Segui através das baias sem muito norte, com os olhos pescando ângulos e esquinas, imagens tão incontroláveis quanto banais. Uma impressora. Um sapato quase desamarrado de algum cara. A cortina presa no canto da janela. E as pessoas, obstáculos borrados antes da porta de saída. Agarrei firme a empunhadura da pasta e mantive o passo firme enquanto os olhos ainda vacilavam. Tentava manter o ritmo da respiração embora fosse difícil. Lenta e pacientemente a fumaça ia preenchendo o peito, avançando pros ombros, transbordando pela traquéia. Já senti isso aí outras vezes e sei aonde dá. Ou, pelo menos, eu sempre acho que sei.

O que eu não sei é como esse ódio tímido vai inflando. Venho afundando sem motivo aparente desde antes de o Pedro nascer. O elevador chega antes de eu chamar. Entro, pressiono o subsolo e ele sobe. Os três ocupantes permanecem inalterados. A combinação de números no painel, por alguma razão bizarra, me incomoda. Seis, onze, treze. Busco alguma lógica na combinação para aplacar a raiva que cresce peloss três estarem subindo e eu descendo. Imagino as três mandíbulas travadas mordendo seus risos de escárnio pra que eu não note nada. Respondo o boa tarde de cada um com um movimento mudo de lábio. Amabilidade não é nada além de graxa. Não, claro que não. É uma demonstração de respeito gentil, necessário, talvez seja até próximo do carinho. É irreal, maquiagem deformando a verdade. Então eu deveria quebrar a mão da mulher que desceu no onze? Não porra! Deveria. A aterrissagem no subsolo me faz dobrar as pernas mais que o de costume. A chave do carro sempre engata no meu bolso e a da porta de serviço salta pro chão quando eu puxo a primeira. Eu sempre me flagro caindo nessas trapaças cotidianas, tolas, desimportantes. Pelo menos uma vez por semana elas tramam e me pegam. Por nada! Absolutamente nada. É a cidade obrigando a me curvar – pois se ela oprime de fato, essas malditas chaves são definitivamente objetos ativos dessa entidade urbana. Percebo a fumaça se avolumando. Respiro. Franzo a lateral dos olhos num desespero controlado. Deus... ao menos foca a atenção na rua. Tu sabes que dá pra segurar isso tudo se parar de pensar. Aproveita que o transito tá tranqüilo. E tá mesmo. Mesmo pro meio da tarde. Dá pra sentir no balançar dos canteiros, nas esquinas mornas, algo suspenso, nostálgico. Tentando achar o céu entre os prédios começo estremecer de culpa. Firmo a direção. Olho alguns cantos do carro como se fosse achar a origem da culpa e evito o céu a qualquer pena. Respiro. Respiro. De novo. O carro da frente me força a parar no sinal. Ligo o som, abro a janela e vejo um cachorro morto deitado impávido no meio fio. É uma cena e tanto. As patas parecem trotar enquanto o pescoço gentilmente empina a cabeça para trás. O rádio começa a sussurrar uma música de novela quando noto, com algum assombro, que aquela imagem tristemente heróica não me comovia em absoluto. Tento pensar no sacrifício do meu último cão e nada. O sinal abre. A indiferença me perturba. Ela não devia pelo menos me trazer alguma paz? Puxo o ar. Solto o ar. O peito continua a inchar. Me assusto com o barulho tão habitual da grade da vala na entrada da garagem.

Acendo os faróis até a vaga. Manobro. Não consigo entrar. Vou pra frente. Outra ré. A vizinha deixou o carro em cima da faixa. Estaciono rente ao pilar tento abrir a porta mas o carro está colado ao vizinho e então torço o corpo pra sair pelo carona. Checo as mensagens inexistentes no telefone pra me guiar e proteger da escuridão até o elevador. Eu só quero entrar no apartamento. Só quero um copo de suco. Logo no térreo um garoto entra. Sem dizer uma palavra, me dá as costas e se volta para o painel onde escolhe seu andar. Porra que palhaçada é essa? Vergonha? É medo essa porra? A cabine pára no terceiro. A porta nem chega a abrir e o moleque aciona o botão de fechar. Repete o mesmo no quinto e no sexto. Meu incomodo dispara. Desce no oitavo andar e eu estou olhando o chão, tentando afastar a imagem do cão estoicamente destroçado de uma vez por todas. Lembro do Pedro. A porta do elevador abre. Caminho o corredor tentando resgatar a chave de serviço do fundo do bolso. Começo sentir um certo alívio e entro em casa.

Largo a pasta no chão. Sento curvado no sofá. Ligo a TV e sigo pro quarto do Pedro. Uma voz alegre fica ambientando a sala quando eu entro. O leve cheiro do recinto me dá vertigens e eu não consigo compreender bem. Penso no cão. Penso no garoto. Ouço um cão. Gritos de garotos. Vou atrás do suco. A voz na tv pede um singelo ato de doação. Sigo pro sofá tomando uma caneca de suco. Sinto dificuldade em engolir. Um avião passa próximo demais. As crianças gritam. O sufoco volta, Forte. Tenho que me concentrar na tv. Eu sei disso. Ela, alegre, diz que isso não é nada, doando você preenche as lacunas. Da sua vida e da de alguém. O cão rosna. Isso não é nada. Sinto o ombro estremecer. Um ódio genuíno toma cada cavidade do tórax. Levanto, vou devolver a caneca pra cozinha. Três passos. Estou estático. A boca enche de saliva.Um carro grita. As crianças latem. Ouço a minha voz sair como quem traz o luto engatado na garganta: “que é isso? eu não sou assim!”

Tento impedir o urro. Escapa profundo, vivo, terrível. Um som incomum, gutural, colérico. A superfície da pele estremecia como se estivesse fatigada por uma torrente de rancor irracional forçando nervos, fibra, músculo a expurgar culpa e energia.

Estou parado no meio da sala tentando reconhecer meu próprio apartamento. A vizinha vem à mente: mas que merda... Será que chegou lá embaixo? Ah, constrangimento! Constrangimento é pensar em constrangimento agora. Porra a vizinha? A portaria? Vem o primeiro soluço. Não... Isso não adianta. Quase dois anos nisso e nada aliviou. Os dedos das mãos e dos pés se contraem entrelaçados, tentando segurar o desespero crescente. Chorar é pior. Sempre me vejo fazendo algo teatral quando acontece. Como se eu enganasse, mostrando a quem quiser o quanto dói. Aí então alivia e tudo parece uma farsa ainda maior, dor volúvel. Mas dói, dói de verdade. O quanto dói? Não pode doer mais? Pode. Hoje, não foi diferente? Não deixou os episódios do ano passado bem mais leves, simples? A caneca bate na pia e faz mais barulho do que eu esperava. Pego um prato e a faca de cortar frutas. Se ela pudesse ficar com o Pedro na casa da avó... Só hoje... O soluço volta. A faca escorre pro antebraço. Essa merda que eu vivo no fundo me parece banal. Caralho, esse choro, gente desconhecida no escritório, elevador, trânsito, gritando no meio da tarde, agora é tudo cena, um teatrinho risível. Eu supunha que a dor ao menos desse alguma dignidade, mas o que eu vivo é patético. Não me deixa nem doer direito.

O fio risca o meio do antebraço. Uma linha carmim brota, se transforma numa gota, oscila um pouco e cai no alumínio da pia. Patético. Lavo o braço no jato frio da torneira. Pego a caneca e tomo o gole que restava no fundo.

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O que você faria com um sampler vintage e uma loja de discos?

2011-02-11T12:37:00.000-03:00

Início roots e fodaço!

Duas do penultimo. Menos experimental, mais indie, mas ainda foda.

My Bloody Valentine deu mole com as células-tronco: Serena Maneesh.

2011-02-11T02:24:00.002-03:00

Filhote segue os passos mas faz birra pra ganhar um i-pad pros efeitos e beats.

Sente os hormônios no recreio.

A mãe bastarda mandando ver toda exuberante na flor da idade.

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Aquecimento.

2011-02-10T18:18:00.002-03:00

Encosta o carro e disca o número. Chama uma, duas, cinco vezes. Ouve um pequeno chiado antes da voz de uma modulação enjoativa que ele consegue imaginar o perfume que ela está usando.

- Grupo Gerador São Paulo. Patrícia. Em que posso lhe ser útil?

- Mal!

- Senhor, não entendi bem.Você poderia...

- Dirige mal pra caralho.

- Que? Senhor...

- Não sabe guiar. Um barbeiro de bosta. Vocês não perguntam “como estou dirigindo?” mal pra caralho.

- Mas quem liga pra isso, deus meu? O senhor vai me desculpar, mas com esses modos não vou poder lhe atender. O que o senhor deseja?

- Dizer que tomei uma cortada tão filha da puta de um caminhão de vocês que por dois dedos um fretado não destrói a minha traseira com minha tv, o ventilador e os cacete dentro.

Uma carroça carregada de madeira e refugo passa rente ao retrovisor e ele pode ver o carroceiro saltando apoiado em cima da carreta como se conseguisse frear. O olhar fulminou o homem na carroça que seguiu com um sorriso que era escorria deboche..

- Senhor, todos os nossos motoristas são registrados e fazem um teste lá que é bem puxado.

- A senhora não pode estar falando sério. Esse escroto por pouco não arranca o meu pisca da esquerda, jogou um celtinha de lado que quase sobe uma garagem. Rasgou o amarelo sem um pingo de colhão pra enfrentar quem ficou no vermelho. Vocês deviam pelo menos me mostrar a cara desse filho da puta.

- Caro cliente, a Grupo Geradores São Paulo tem disponível para locação grupo geradores que variam de 2,5 KVA...

- Hã?

- Até 500 KVA. São doze anos de tradição atendendo construção civil, minerações, empreendimentos, emergência, eventos e etc.

- Mas que porra é essa?

- Caso o senhor não possa vir ao nosso escritório, posso efetuar o seu cadastro em um instante. Adianto que não atuamos no ramo de auto-escola, mas o que o amigo precisar de gerador, conte com a gente.

- Puta que pariu, mas que merda é essa? Tô com um assunto sério aqui e uma filha da puta vem fazer graça com a minha cara?! Quem tem que mostrar postura pro consumidor falta com o respeito. Em que porra de cidade a gente vive? A gente vê isso na rua, igual a esses motoristas de merda de vocês. Esse trânsito é a porra duma foto da sociedade que anda nele. Um canalha entra no carro, fechado lá dentro se sente protegido, pode fazer a merda que quiser. Aí mostra a calhordice de fechar cruzamento, dá cortada nos outros. Marmanjo enfrenta velhinha, velhinha...

- Osíres, traz mais papel aqui que a impressora ta engolindo tudo.

- Alô! Alô? Sua filha de uma putíssima!

- Vá toma no cu.

- Me ouve aqui! Não desliga essa porra. Porra.

Trinca o visor do telefone com um golpe no painel. Então recosta a cabeça no banco. Inspira uma, duas vezes. Mantém o pé na embreagem e engata a primeira antes de virar a chave do carro. Liga subitamente o limpador do pára-brisa no lugar do pisca. Se assusta com o barulho da borracha contra o vidro. Desfaz o engano. Olha para a pista. Acelera. Faz a volta. Sube a rampa do posto e as rodas giram lentas até pararem em frente à conveniência. Segue direto para o balcão, quer um free e um halls azul. Encosta perto da porta de vidro de onde pode ver dois moleques apedrejando uma caixa de correio; um vira-lata rosnando pra uma bicicleta. A boca esboça algo entre um suspiro e um sorriso. Mastiga o primeiro drops de halls e pensa que já é hora de pegar a estrada.

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Fórceps

2011-02-06T13:58:00.000-03:00

(para Paula)
colhe meus olhos
duas luas
escumadas num céu oco

minha órbita obituária

trinca a casca embaçada
na violência do sussurro
pra que eu ainda assista
a uma centelha levitar no espanto

The darth side of the moon

2011-02-02T17:37:00.000-03:00

The darth side of the moon by Gbandini

Tim Maia do Bom!

2011-02-01T15:25:00.002-03:00

Tim Maia do Bom by Gbandini

O Primeiro Milagre no Convento Tomasino

2011-01-28T12:34:00.003-03:00

A espuma havia se adensado o suficiente e agora escorria vagarosa pelas costas da freira. “É meu último banho, assim, gelado” pensou alto enquanto desligava o chuveiro ancião. Com cuidado e delicadeza enxugou os ombros, o colo, os braços, ancas, pernas, pés e num pequeno malabarismo ritual enrolou a toalha na cabeça. A porta rufou com as batidas da Irmã Constância, um preciso auto-retrato sonoro de austeridade e frieza. Sua voz, embora abafada pela madeira espessa da porta, ressoou de tal forma pelas paredes azulejadas do banheiro que Sofia pareceu sentir o ar adensar.

– O padeiro estacionou a motoca na lateral do refeitório. Não achei que irias até o fim com esta sandice, Irmã.

Irmã Constância marchava escada abaixo, despertando um alvoroço neurótico nos ratos comprimidos pelo assoalho, quando a cabeça de Sofia projetou-se tesa pelo vão da porta. Esqueceu o terço amarrado no canto da pia e caminhou com passos largos até o quarto abraçada ao roupão como se tentasse evitar que o ímpeto de coragem decolasse do peito nu e fugisse assustado pela janela, de volta pro mundo.

Vestiu o jeans como se fosse hábito: era tão bom descobrir o corpo. Abotoou a blusa convicta, calçou os sapatos. e empunhou a pequena mala. Seguiu célere em direção à sala do capitulo para alcançar a saída pelo refeitório onde se despediria da Irmã Maria, entregando-lhe seu livreto de orações particular e receber em troca a medalhinha consagrada de São Tomé que a amiga apertava nas mãos desde os doze. Cruzou o triste jardim do claustro respirando sopros duma ansiedade feliz. No momento em que adentrou o capítulo, pode ver a corpulência de Irmã Constância pousada ao lado do pequeno altar no fim do corredor. Apertou o passo segurando a mala contra o peito, o olhar mirando o chão com os movimentos serpejantes dos arabescos induzindo-lhe vertigens. Pensou que conseguiria alcançar a entrada do refeitório sem precisar ter com Irmã Constância no preciso momento em que esta levantou a cabeçorra ampliada pela túnica.

– Abandona O Filho e O Pai na mesma fuga feito uma adúltera!

– Não abandono ou traio quem anda comigo e me protege. Abandono a casa.

– A noviça Sofia teve sua chance de optar pela consagração já faz alguns anos. Ela assumiu os votos com o amor do Senhor. Hoje, a freira Sofia, como uma mulher de fé, deve honrá-los sob pena de excomunhão.

– Não se conhece o amor na escuridão dessa clausura, Irmã. Desculpe, João Paulo me espera. Adeus.

– Um padeiro! Largas o amor sublime e majestoso d’O Rei dos reis, rejeitas a eterna compaixão do Salvador pelo padeiro?! Tua mãe guardiã da memória do teu velho pai vai definhar quando souber desse desvario. Ela que sempre entregou o que tinha de valor aos desígnios de Deus e do bem da Santa Igreja. Que confiou a mim a guarda e condução dessa filha que agora se deixa desviar... pelo padeiro?!

– Ela já sabe, Constância. Sabe bem mais do que imaginas.

A buzina aguda e fanha da moto do padeiro tocou do lado de fora do convento. Sofia sentiu a plumagem do rosto eriçar e virou-se para a porta. Mas antes de ganhar o mundo procurou o altar para fitar a imagem altiva e indiferente de São Tomé por um breve e último instante. Retomou tão depressa o caminho da saída que não pode observar nos olhinhos entalhados do santo, uma gota pequena e cristalina intumescer numa leve cadência até romper-se riscando de cima a baixo o rugoso rosto de madeira.

.

Introducing: Sebastian Maya

2011-01-28T11:54:00.002-03:00

Introducing: Sebastian Maya by Gbandini

Country Blues

2011-01-17T18:16:00.001-03:00

2010-12-28T11:02:00.005-03:00

não quero mais que brote do expurgo
totem forjado em farpa, ossos e refluxo
descarto espasmo, renego impulso
não quero que vaze da pele
não quero temperado em febre
ainda que conte minha estória
me faça dormir

quero que empedre
que cristalize no canto do olho
esculpida sem desculpas
nos mesmos cortes que talharam minhas palmas
sem buscar trauma
sem verter sangue
sem gritar “pule”
quero que coagule

.

vislumbre

2010-12-13T02:41:00.005-03:00

a lupa tangencia
emoldura o globo solar
cravo o foco no astro
com a polpa da pupila
pelo ventre de vidro
tento enxergar o mistério
com a íris
incandescente

cresto inerte por um dia
incrustado no segundo
fulvo e claro onde leio
a arquitetura dos ventos
a atmosfera que adensa o tórax
o hálito adocicado da besta
os extáticos murmúrios fronteiriços
dos leitos vivos de morte

e assim o deslumbre se esvai

o vórtice estelar
flutua furtivo e insidioso
dança entre um véu de nuvens
desviando meu olho revel
dos instigantes umbrais
da plena certeza

.

Colheita

2010-12-12T11:38:00.006-03:00

esquecido no amparo quente do capô
vejo o dia queimar enquanto coleciono nuvens
a sordidez e os canos sanitários mantém seu trânsito no solo abaixo
enquanto capturo os sonhos fumegantes do resto do mundo

são tantos e a noite tenta fustigá-los de estrelas
interrompem-se em choques inadvertidos e gentis
desejos comuns em fusão engendrando novos delírios gasosos, fugazes
escolho e recolho
todos e cada um
pra assentar o piso de casa
e escovar meus dentes podres de cotidiano e medo da morte

,

Paula

2010-06-21T15:57:00.002-03:00

eu poderia minerar o fundo dos becos do abismo
comendo com animais de olhos grandes e noturnos e
entender como tu dissolves essa minha
tristeza

eu deveria dissecar os fios etéreos de um raio de sol
auscultando com meus dedos teológicos e vacilantes os
segredos que fazem refletir em ti somente
beleza

pra quê?

prefiro abrir um vinho contigo
e mudar os móveis de lugar

.

Manu Chao no meu quintal e eu querendo mais patchanka!

2010-06-01T18:49:00.004-03:00

Finalmente no último domingo Manu Chao fez sua esperadíssima apresentação em terras parauaras. Não foi em acampamento de mst, nem fórum social mundial, nem congresso de comunicação. Muito pelo contrário, assistí o show numa área vip - afemaria! - do Afrikan Bar. E foi bem bacana. Não digo do caralho por chatice minha, pois sou fã do cabôco e mais ainda da sua antiga banda: o Mano Negra.

E é isso que explica minha satisfação incompleta.

Nada a ver com a produção, por sinal o Soneca (e sua Sonique) mandou bem pacas: som porrada, dois palcos, tenda pra tal área vip e line-up acertado. Dj Patrick Tor4 que comanda as festas Babeleska e Baile Tropical; Juca Culatra & Power Trio, o hypado-bola-da-vez com carisma e chacundum perfeito pra essa noite; Coletivo Rádio Cipó que com uma dose de boa vontade pode ter uma certa ligação com o próprio Mano Negra; e o Pinduca, mais uma vez aclamado como cult por quem vem de fora: Manu além de prestar as devidas homenagens ao mestre de carimbó no início do seu show, chegou a dizer em entrevista que Pinduca "foi verdadeiramente a música de minha vida brasileira nos 90".

Manu Chao veio em trio (com o antigo baterista do Mano Negra e o guitarra da Radio Bemba) e fizeram o que dá pra se fazer com um trio. E como a maioria esmagadora da galera estva esperando ouvir os hits do Clandestino, nem precisava muito mais que isso. O show começou com batera marcada simplona e dois violões num clima quase praieiro, nochero, djambeiro. E já aí o guitarrista Madjid Fahem se mostra foda solando baladas com vontade e velocidade hardcore - Menescal e Lucas me olham incrédulos "que porra é essa?", "tô esperando essa corda arrebentar há umas três músicas". O guitarrista tem tanto carisma que engoliria completamente Manu Chao, não fosse a reverência quase mítica que o público tem pelo artista. Então Madjid troca a violão de nylon por uma guitarra com wah-wah e overdrive e o negócio esquenta. Ou quase. O trio faz combos de músicas de Manu com misturas de reggae e levadas típicas dos seus discos da carreira solo com algumas intervenções porradas de distorção que lembravam muito os discos ao vivo do Mano Negra (eles até mandaram uns aperitivos da época como Señor Matanza e Machine Gun) coisa que provavelmente pegou de surpresa uns bombados e a mulherada de saião e penduricalhos de pena e coquinhos.

Aí que me complicou! Fiquei imaginando o que seria estar no meio de um show da banda ali por 91, 92, quando 8 negos no palco faziam a parada ferver com uma mistureba de ska, dub, hardcore, latinidades, música francesa, interferências de rádio e discursos políticos, como se o Clash tivesse nascido na Colômbia, vivesse no México e curtisse umas fiestas na Martinica, ou melhor, no Haiti. Como seria estar no meio de uma putada dessas? Foi essa pergunta que me tomou boa parte de um show muito legal. Curtí tudo "meio que pela metade" querendo algo mais que não veio e possivelmente nunca vai poder vir. Merda de nostalgia de trintão.
Mala vida, cabrón!

Se Rasgum Apresenta: AUTORAMAS (RJ)

2010-05-12T13:24:00.006-03:00

Dia 15 de maio no Espaço Cultural Cidade Velha, a banda Autoramas (RJ) se apresenta ao lado da local Eletrola em mais um show épico pela Se Rasgum

Se tem uma banda que sabe fazer o público cantar e agitar em todas as suas músicas durante um show, essa banda é o Autoramas. O trio carioca será a grande atração do próximo “Se Rasgum Apresenta”, dia 15 de maio, no Espaço Cultural Cidade Velha. Com mais de 10 anos de estrada, seis discos lançados e dezenas de hits na ponta da língua de cada sete entre dez roqueiros brasileiros, o Autoramas retorna a Belém para mais um show, só que desta vez metade desplugado e metade eletrificado. Para coroar a noite de rock, a banda de abertura será o Eletrola, velha parceira do Autoramas, que se reúne mais uma vez para a alegria dos fãs.

"Por que eu devo ir pra essa bagaça?" Você sabe por que!

Depois de uma experiência acústica, o Autoramas passa mais uma vez por Belém para mostrar seus hits em violões e guitarras. Metade do show elétrico e metade acústico, a banda traz as músicas “Você sabe”, “Música de amor”, “Rei da implicância”, “Bom veneno”, “A 300 Km/H”, “Fale mal de mim” e mais uma série de rockões divertidos de seus cinco álbuns. Gabriel (guitarra e voz), Flávia (baixo e voz) e Bacalhau (bateria) mostram seu rock ’n’ roll com influências de surf music, garage, powerpop e toda a desenvoltura de uma banda de rock moderna, pequena e eficiente.

Big Gilson (Blues Dynamite) dá um auxílio luxo com sutileza cilamaço.

E para apimentar ainda mais o clima rock, mais uma saborosa reunião do Eletrola, banda que deu ao rock paraense canções como “Revel”, “Não pode chover” e “Não olhe pra mim”. A formação original volta ao palco com Camilo, Andréia e os irmãos Eliezer e Natanael.

Banda clássica do "3º boom" do rock paraense

retoma atividade no IV Se Rasgum.

Na discotecagem, todo tipo de rock ‘n’ roll sairá das mãos dos DJs da festa, se espalhando pelos dois ambientes do Espaço Cultural Cidade Velha, com os DJs da Se Rasgum Damaso, Marcel e Gustavo; Durango’ 95 com Daniel Leite; e do Coletivo Pogobol com Thiago e Gabriel, agitando ao som de indie rock, clássicos, punk, garage, post punk etc. É muito rock!

SERVIÇO
Se Rasgum apresenta Autoramas (RJ)
Abertura: Eletrola
DJs: Se Rasgum (Damaso, Marcel e Gustavo), Durango’95 (Daniel Leite) e Coletivo Pogobol (Thiago e Gabriel).
Sábado, 15 de maio, a partir das 22h30.
No Espaço Cultural Cidade Velha
Ingressos: 10 dinheiros (antecipados) e 15 na hora.

Dia começando com Bowie.

2010-05-11T08:47:00.000-03:00

All I have is my love of love (and love is not loving).

Tarde caindo com Nick Drake.

2010-05-10T18:38:00.000-03:00

Boas noites, aí.

Ciência versus Instinto

2010-05-10T16:04:00.001-03:00

uns me chama analfabeto
que não intendo do mundo um quinto
não sei, mais eu sinto

vira-láctea

2010-05-07T15:43:00.003-03:00

noite eterna
com um
sol no meio

a mesa posta de estrelas
pra(n)to girando
um inverso
cometas comendo restos
rastros de luz fugaz

carreiras glaciais de ilusórios magnatas
chorando o leite derramado
por órbitas vazias

peito comprimido à vácuo
saco seco sem eco
sem som
o buraco negro
bocaferida aberta
na lambida lasciva do cão
(longa língua de mercúrio)
parece tentar um murmúrio
- e agora, quem é o bom?

2010-05-04T19:39:00.000-03:00

De: Leary Houdini leary.houdini@gmail.com
. Data: 6 de abril de 2010 08:37
. Assunto: Res: Te fode. Deixa de covardia. Retoma o experimento.
. Para: gbandini@gmail.com

Dear Bandini.

                Interpretar mal os sinais e algo lamentavel mas possivel. Ignora-los em favor do ego e um erro terrivel.

                Hope you get well soon.
Leary Houdini.

                P.S.: Acho que te mando algumas noticias aqui de Mexico logo que puder.

Pulso

2010-04-22T23:55:00.005-03:00

desde
meu microscópico
e íntimo big bang
esse ritmo cíclico
mal e bem
vai e vem

vou e venho

acordando de um sonho
molhado
de angústia e medo
num coito interrompido
desamortecido e
desnorteado e
tudo continua certo
no mesmo lugar
as paredes ainda brancas e
os vasos cheios e
os retratos me crivando o olhar
o café permanece amargo
o barulho dos carros
harmonizados a uma serra circular

a porra dos versos
me enviesando sinais
a mucosa espessa malogrando
as conexões neurais
essa malha elétrica
onde moram paixões
terrores terrenos
delírios astrais
semprenunca presente
parto passado
furtos futuros
escritos nos ombros
punhal riscando o muro
em caudalosas cicatrizes
xilogravuras cardíacas
das indeléveis varizes
páginas repletas de seres
enegrecidos
entristecidos
entretecidos no cortinário do tempo
libertos, vivos quando as pálpebras descem
encriptados de volta quando o sol sai

as rimas ainda casam
mesmo que eu me esquive
e só percebo o que destoa
no reflexo distorcido
da colher
de chá

2010-04-22T23:13:00.002-03:00

.
defenestrado
pela pupila de deus
vi o oco do crânio
caí na real
tomado por um
medo selvagem
o capricho
primal

cuspido
pela banguela do diabo
sonhei com a morte
em formol
seu véu voando
num brilho tranquilo
radiativo
raio de sol

O bigode se foi.

2010-04-19T08:12:00.001-03:00

Paula jogou sujo quando passou a me chamar por Lionel Richie.

2010-04-18T05:58:00.001-03:00

Chegando de uma Se Rasgum Clássica felizito, ouvindo um disco que eu achava que tinha perdido há uma cara.

O garoto mal desenhado é de aurora e crepúsculo.

Pequeñas (Vanessa, Isolda, Maitê e Cia Bartira ILtda), comprem o disco que cês já tão atrasadas.

Miração

2010-04-16T18:00:00.003-03:00

Enquanto não se plantam mais prédios
No entorno do meu
Tomo tardes na sacada do décimo quarto
Desmantelo o vazio do castelo
Abraçado pelos fluxos desse mundo
O vento amornado pelo vidro em excesso
Cada dia mais opaco
Feito os olhos dos viventes
Feito os meus
Cada dia mais cansado de olhar a distância

Alcanço pouco da cidade
Mas do pouco leio algo
As linhas de uma quadra vazia
Curvas mal feitas nas esquinas
Uma piscina lodosa que não brilha no charco
Do meu semblante

Debruçado na sacada tudo é quase entediante

Salvo a copa majestosa de uma árvore do Goeldi
Cúpula centenária de garças em pouso
Bojo verde chapiscado de uma expiação angelical

Coisa linda os pontos brancos
Desabrochando carmim
Na cadência dos meus tiros.

22.01.2008

Bom dia, velho Moura.

2010-04-16T03:29:00.001-03:00

Outra manhã

Por detrás do verde monte
(não-verde-oliva
não-verde-musgo
verde-não-verde
não-verde-mar)

por detrás do verde monte
(não-verde-mata
ver de perto: entulho)
por detrás do verde-azinhavrado monte
de sucata, surge sujo

                       grafitado
-- cicatrizes, placas, logomarcas
confusa cabala, restos de cartazes,
frases, chagas --crivado de balas

o
sol

        e ao fundo
o canto imaginário do galo
garganta
             jorrando
do pescoço decepado
(gargalo)
ao esgoto escuro
o sangue
reencarnado:
                    outra manhã no mundo

                              (Antônio Moura)

2010-04-16T03:05:00.002-03:00

Arranquei todas as redes que circundavam o apartamento

O excesso de zelo do antigo inquilinato era um chute no saco

Esse fascínio fascista

Todas as crianças têm o direito natural

De voar pela janela

22.01.2008

Mais "defeitos"!

2010-04-16T00:39:00.004-03:00

Aproveitando o embalo de assumir meus "defeitos" (ponho aspas mesmo!) estéticos, confesso: confirmando minha maldição de não durar mais de três meses fazendo algum tipo de atividade física, já estou com uma semana de abstinência da academia. E, sim, a equação de três décadas + boemia + sedentarismo brabo dão contornos extravagantes ao corpo do cidadão.
Assim sendo, aqui vai aos demais senhores que se encontram nessas mesmas CNTPs e em minha própria homenagem video e letra de uma das melhores bandas deste país nos anos 00: THE FEITOS*.

Gente Feiosa - The Feitos

Gente como eu não deveria ir a praia
É um insulto para quem todo dia malha
E que está a fim de se exibir
Gente como eu não deveria ir

Gente como eu só serve pra comparação
O carinha que se acha vem com essa intenção
Se vira pra garota, dizendo a sorrir
Eu sou muito mais bonito que esse cara ali

Gente Feiosa
Enforcai-nos

Gente como eu escória de uma sociedade
É o cuspe encatarrado que é dado com vontade
É o que todos querem expelir
Gente como eu é o que eu não quero aqui

Gente Feiosa
Decaptai-nos

Gente como eu não deveria existir
Ficar dentro de casa, nunca sair
Gente como eu é o que eu não quero aqui

Gente Feiosa
Enterrai-nos

http://www.thefeitos.com/
http://www.myspace.com/thefeitos

* Talvez tenha um vídeo melhor que esse na web, mas este é emblemático pois foi feito por algum bom maluco no show que a Se Rasgum fez com os caras há uns três anos atrás. ainda na extinta boate do Armazém Sto. Antônio. Ramón Ribeiro, principal compositor e letrista, é um iluminado.

P.S.: Segunda que vem tento novamente querbrar a maldição (¬ ¬) pela saúde física ("desce daí, mentiroso!") e da minha relação conjugal.

Bigode Be Good!

2010-04-15T23:41:00.002-03:00

Já fazem alguns meses que tento impor à sociedade que me cerca uma nova imagem figurando em minha feice. Meus pares ostentam barbas fartas, cavanhaques mesquinhos, costeletas selvagens e tudo bem, tudo certo, tudo belezura. Mas eu - que repito: encontro-me em minha fase Revolver - não posso cultivar um bigode bacana.
Fato é que depois de várias tentativas infrutíferas (ao fazer a barba sempre mostrava a minha senhora - ita! eu disse ita, Paula! - como ficaria o bigodón), resolví raspar de vez todo o pelo da cara que não se encontrava na área do buço e um pouco mais abaixo.
Saí do banheiro macho pra caralho. Minha esposa, com um risinho sarcático de canto de boca, me mandou um "tens certeza?". Tinha. Digo, TENHO! E ela continuou com algo assim "pô, Guga, barba de mendigo: beleza! mas caminhoneiro é meio foda". Caminhoneiro. Caminhoneiro!
Numa pequena pesquisa informal com Renée e Tati saindo hoje de noite pra colar uns posters do Retrofoguetes ouvi, além de mais risinhos, coisa do tipo "amigo, em algumas pessoas fica bem..." Putamerda, eu doido pra lembrar um Geoge Harrison... Então surge a força que este dandi inseguro precisava. Arthurzão no Rock'n'Roll Circus ao me ver manda logo de cara: "tu tá bonito, bicho".
Então mandei pro foda-se.
Confesso que com essa minha cara de árabe (devo ter alguma ascendência do Oriente Médio que desconheço mas está, literalmente, na cara) e características negróides, o George Harrison tá passando longe. Tô uma mistura indigesta de Charles Bronson num filme blaxploitation. Tá mais ou menos assim:

Essa última foto é a previsão de minha amada esposa Paulete de como ficarei daquí há uns poucos meses.

Pois bem, se é pra ser assim, assim será!
Jards Macalé estava à frente de seu tempo, Tião Macalé continua à frente de nosso tempo, porque não posso eu macalear o meu quinhão de trend maker incompreendido? A BIGODEIRA FICA!

2010-04-15T18:57:00.003-03:00

Com ansiedade moderada por maciços de marlboro, espero pelo primeiro romance de Caco Ishak*.

Enquanto seu lupus não vem, rola prévia no Fúrum Virtual de Literatura e Teatro.

*Não tentem achar trocadilhos em qualquer esquina por aqui.

Refrão prum sambão do Zeca Baleiro com Jorge Aragão.

2010-04-15T17:21:00.002-03:00

"Esse teu humor, minha filha
eu já não agüento, não
Vou te extirpar
na base do ungüento de basilicão"

P.S.: Não, eu não bebi. Ainda.

2010-04-15T12:25:00.009-03:00

Cabala - 1999/2000

Dorme, no coração do ano
morto o número nove

3,3,3 --- trindade, três cruzes
aspirando ao uno --- um cristo

entre dois ladrões cegando
ao sol --- O --- grande zero

sobre o calendário rio
que corre sujo e
.                          vazio

                           (Antônio Moura)

33

Um número
divide o infinito
Um lugar
entre a fábula terrível
e o simplesmente bonito

Número-pergunta
que tombou o anjo-fera
que recortina o véu
e mantém na Umbra
a maravilha brutal
do fogo-factuo
da Quimera

Corda cobreada
Caminhada
armada ao longo do vazio
Entre
onde os Seis são calor
e Uns são o frio

Te fode. Deixa de covardia. Retoma o experimento.

2010-04-14T16:57:00.002-03:00

De: GBandini gbandini@gmail.com

Data: 8 de abril de 2010 12:33

Assunto: Te fode. Deixa de covardia. Retoma o experimento.

Para: Leary Houdini leary.houdini@gmail.com

"Se um arbusto pode dizer 'eu sou a verdade', um homem também pode"
(ditado Sufi)

Fiquei puto mesmo. Tinha coisas pra dividir contigo que não caberiam nesse e-mail. Mas, ok, deixa pra lá.

Acho que levaste muito a sério esse delírio. Não sei mesmo que merdas tu vinhas fazendo nesses últimos tempos, mas largar - mesmo que por hora (espero que seja por hora mesmo) - uma pesquisa que norteava a tua vida, como tu mesmo já disseste, me parece coisa de frouxo. Não esperava nenhuma das tuas atitudes comentadas acima. Ou então assume que é porra-louquice de uma vez por todas.

Não tenho dica de sons, nem de literatura, nem casinhos e papinhos furado dessa vez.

Espero que aches algo novo na tua estada no México ou que te fodas e volte pra Academia.

Sem mais.

Toma tento.

Bandini.

Se Rasgum Apresenta: RETROFOGUETES (BA)

2010-04-14T15:14:00.005-03:00

Se Rasgum apresenta Retrofoguetes. Dia 23/04 no Studio Pub

Dia 23 de abril, no Studio Pub, a “Se Rasgum Apresenta” traz a banda baiana Retrofoguetes, com show de abertura do Johny Rockstar e discotecagem dos DJs Se Rasgum

A Se Rasgum tarda mas não falha. E quando anuncia já é cheia de novidades. Dia 23 de abril, a surf music misturada com guitarra baiana, bolero e rock ‘n’ roll do power trio instrumental baiano dos Retrofoguetes, se apresenta pela primeira vez em Belém. Morotó Slim (guitarra), Rex (bateria) e CH (baixo) pintam em Belém para uma apresentação explosiva no que promete ser um show histórico, dentro do projeto “Se Rasgum Apresenta”. E o show de abertura fica com o rockão do Johny Rockstar, que promete o tempero complementar para uma noite inesquecível.

O Retrofoguetes é um trio baiano que faz fama por onde passa com seu som desde sua formação, em 2002. A banda já se apresentou nos principais festivais brasileiros de todas as regiões, com seu som que vai bem além da surf music, e se funde ao rockabilly (se originou da dissolução dos Dead Billies), polca e música circense e elementos de mambo, tango e música italiana. Consegue imaginar diversão maior para a noite do dia 23 de abril?

E quem vem antes vem com tudo. O Johny Rockstar é o grande responsável pelo show de abertura dos convidados baianos, e chegam com a missão de levantar o público com os sucessos joviais Vingança dos Chatos, Alcalina, Oswaldo e Johny Rockstar. Os irmãos Eliezer e Natanael Andrade junto com Elder Fernandes se apresentarão com novo baterista, Junhão (ex-Garagem 32).

NOVO LOCAL - A festa será em casa nova. A boate Studio Pub (antiga Digital Produções, na travessa Presidente Pernambuco, 277) é um novo espaço para shows e festas em Belém, que traz excelente estrutura de palco e som, com ambiente climatizado e um pubzinho classe A. E quem comanda o som nas pick ups são os DJs da Se Rasgum Damaso, Marcel e Gustavo.

INGRESSOS - O primeiro lote dos ingressos estará à venda a partir de segunda-feira, 5 de abril, a 20 reais, na loja Ná Figueredo da Gentil Bittencourt. Os outros lotes estarão a 25 e 30 reais. O Studio Pub tem capacidade limitada, por isso corra!

http://www.myspace.com/retrofoguetes
http://www.myspace.com/johnyrockstar

SERVIÇO
Se Rasgum Apresenta: Retrofoguetes (BA)
Abertura: Johny Rockstar
Dia: 23 de abril, a partir das 22h
Local: Studio Pub (Presidente Pernambuco, 277)
Ingressos: 20 reais (primeiro lote), na Ná Figueredo (Gentil Biottencourt, 449)

Guamá - Conselheiro

2010-04-13T10:57:00.001-03:00

Folhas chovem
Das mangueiras
Pelas vias onde ando
Veias verdes de buracos
Heroínas suportando
Torturadas por agulhas
Ponta aguda
Vil metal
Suga a alma da cidade
Desse estado
Terminal

Nããão, não foi no domingo que ele descansou.

2010-04-12T22:36:00.000-03:00

Quinze pras quatro da tarde e o Eddie abre a cortina do quarto. O sol raspa a minha barba rala enquanto o desgraçado gentilmente me grita "acorda pra cuspir". Tentando descolar a pestana, viro pro outro lado do colchonete de dez centímetros de grossura pra ouvir outra gentileza "quer que eu chame a tua mãe pelo nome, ou não?". Grande amigo, já conhecia a sutileza de Eddie Torres desde o dia em que nos conhecemos numa loja de informática onde eu trabalhava vendendo peças de pc's e demais utensílios nerds. Já tava sacando aquela figura de cabelo partido rondando a loja, disfarçando interesse em coisas aparentemente aleatórias. Estava atrás dele quando o patife tentou enfiar por dentro da camisa flanelada um celular bacanaite. Suavemente cantarolei.

- Shoplifters of the world unite and take over.

Quando ele se virou e repondeu na mesma tranquilidade.

- One baby to another says I'm lucky i've met you, it is now my duty to completly drain you.
Fingndo que não havia nada de errado, protegí a saída do cara da supervisão acurada de um gerente escrotíssimo e metódico como um 486. Apesar disso, passamos a jogar uma pelada os três - eddie, o gerente e eu - com o time da loja. Eddie sempre facilitava quando o Diogo vinha lhe roubar a bola.

Grande amigo, gutarrista fuderoso pirado em William Gibson. Levantei e seguí pra cozinha onde ele enfiava um resto de lasanha no microondas. Sentado à mesa, passei um litro e meio de água pela garganta pra deixar a saliva um pouco menos pegajosa da ressaca e comentei.

- Ela que te ligou ainda agora?.

Ele riu.

- Com essa eu caso! Já tamo esse tempo todo juntos e ela nem fresca de eu ter enchido a lata ontem contigo, acordar às quatro com essa voz pra dizer "te amo" e seguir prum festival de porradaria.

Me entregou o prato e foi ligar o som. Black Sabbath.

- Porra, Eddie, tô melhor que tu. Tô comendo uma moleca foda!

- Pára com esses trocadilhos de merda, Bandini.

- Que porra de trocadilho... te fode, caralho.

- Olha: agora quase rimou!

- ...

- Tá, gay, fala.

- Bicho, tu saca: a menina é gata, gente boa, uma senhora foda, mas não vai nada além disso. E pra ela tá beleza!

- E tu tá de reclamação?! Ah vá tomar. Que tipo de ressaca é essa? Engole logo essa lasanha que os shows já começaram há uma meia hora.

- Sério! Tô te dizendo. Não é reclamação.

- Vazio pra caralho. Vou me vestir.

Apressei as garfadas enquanto o chiado efervescente no copo se misturava ao Sonic Youth.

A Scorpions, local onde iria rolar o Fabrikaos, ficava na 16 de Novembro bem próximo da casa do Eddie. Fomos andando pela Cidade Velha em direção ao festival meio que calados. A cabeça latejando no silêncio família do antigo bairro num domingo.

Na frente da casa de shows, encontramos Jayme Katarro que, abrindo os braços, resmungou.

- Esse caras do som são foda. Não deu pra começar só por causa dos pa's. Mas entrem logo que já tem uma moçada dentro.

Entramos. No fim de um corredor estreito, abriu-se o barracão. Palco armado, umas sessenta pessoas e a seqüência monótona de passagem do bumbo. Compramos umas quatro geladas cada, garantido pela promoção clássica de 4x10. A legião de camisas pretas começava a encher o lugar e, pelo final da terceira cerveja, a primeira banda começou: um hardcorezinho nervoso que não nos distraiu do papo que já engrenava entre Eddie, Jayme e eu sobre as gravações de um tributo a sua banda. Com mais de vinte anos na estrada, o Delinquentes é a banda mais respeitada da cidade entre bangers e punks, incluindo aí até indiezinhos menos ortodoxos. Pedimos mais quatro. Pela metade da segunda, a banda seguinte sobe ao palco. Olho por cima do ombro e vejo o vocalista falar algum gracejo pra platéia mas não consigo entender nada. Os riffs da primeira música pesados mas bem tocados me faz ter a impressão que mudaram todo o equipamento de som. Me viro, surpreso.

- Que é isso, Jayme?

- Telaviv, bicho.

- Bom!

- Banda meio nova. Ouve só.
Grindcore, trash, black metal, bem dosados, bem executados. Não conheço tão bem as bandas de metal da minha cidade e essa me entusiasmou. Voz tão demoníaca quanto o resto dos caras. No meio da roda num vórtice de maldade e violência, dois caras chocam suas cabeças. Se olham por uma fração de segundos, se abraçam e pedem desculpas mutuamente. Acho graça e Eddie diz "Isso aqui tá mais na paz que alguns locais "sofisticados" que eu frequento".

- Essa foi "Let the Game Begin" pra vocêêêêsssss...

As luzes se apagaram e por um segundo pensei que fazia parte da performance. Katarro engoliu um resto de cerveja.

- Puta merda, fudeu o som.

O espaço quase mambembe da Scorpions não segurou a energia que a Telaviv puxava. A caixa de força fritou e o que me alentava era o fato das cervejas cotinuarem geladas.

Já beirava as oito da noite quando, vendo que o problema de energia não iria ter solução (soubemos depois que rapidamente restabeleceu-se o som com o apoio de um gato profissional no poste de fora), Eddie sugeriu que caíssemos fora.

Ouvimos retumbando pelas vielas da Cidade Velha um som de carnaval. Seguimos a percursão até a praça do Carmo. Um pequeno carro-som fazia um estardalhaço, plugava a voz do Eloy Iglesias que gritava marchinhas pra uma praça lotada. O lugar abrigava umas mil pessoas entre gays, gatas, playbas e pedintes. "Não se perca de mim, não se esqueça de mim, não desapareça" gritava uma turma de meninas com uniforme de escola de governo. Entramos no meio do povo pra chegar no Salomão e pedir algo forte. Descemos duas caipirinhas e, saindo do botequim, outras duas de saias pregueadas se aproximaram - uniforme escolar quase transparente. Eloy atacou a marcha do Vestibular. Indo na direção das lolitas, Eddie gritou "a parada é skinhead, G" e emendou a marcha bem alto "Esse ano no vestibular eu vou raspar cabeça de mulher" enquanto eu comentava alto "viva o brazilian wax, porra". Elas provavelmente não sacaram nada e saíram por alguma tangente. Acendí um cigarro e nos metemos no bloco de novo, suando com os indicadores pra cima. Perto do cara que segurava o surdo encontramos uma figura improváve que nos achou mais improváveis ainda.

- Caralho, Garapa, aqui?!

O olhar vermelho cambalendo tanto quanto as pernas, não conseguia nos ver pra crer. Norberto Garapa, maior produtor de shows de reggae do estado - "eu só compito e 'comfumo' com o Maranhão no quesito Jah" - dançava agarrado a duas morenas. Afodite e sua nêmesis. O grau etílico do trio era explicado pelo isopor cheio de gelo e já com poucas latinhas e garrafas de ice. Norberto só balbuciava "tô é doido, tô doido..." e a gente ria com as duas. Nos entregou duas latinhas e ofereceu as meninas. A gente dançava tão sem jeito quanto o Garapa sem as mesmas justificativas que ele e um grupo de bichas tiravam sarro da nossa cara. Quando deixamos o isopor só no gelo, o regueiro resolveu que ia tirar acampamento dizendo que astar indo pra uma radiola matar a noite.

- Vamo pro Fumaça.

- Que Fumaça, Garapa?

- Bora, caraio! É uma radiola no Tucunduba...

Arrotou.

- Tucunduba?! Tá doido, Norberto? A gente vai ser estuprado lá, irmão.

- Que estrupado, caraio. Cês tão comigo, caraio.

- ...

- Bora, caraio, vamo. Entra os dois no carro.

- Elas vão?

- Essas porra moram lá, caraio.

- É?

- Caraio!!!

Compramos mais umas latas e entramos no peugeot com os três. Engatou a primeira e o carro deu ré.

A nêmesis abriu o porta-luva e tirou a muca. Antes de fechar, Garapa mandou "pega esse disco aí, caraio". Ela pegou e começou a confecção em cima da capa.

- Dá o cd. Bandini, tu vai gostar desse.

Me passou um disco do Firebug e eu estranhei sabendo que o cara só ouve roots.
Afrodite recebeu ordens para acender. O cheiro inundou o peugeot com uma nuvem delícia. Puxei e passei. Camarada Torres declinou alegando que não fumava mais há uns dois meses. A parada girou junto com o disco que deu o tom até a entrada da baixada. O Tucunduba é um bairro fudido, um dos mais perigosos da cidade, dominado pelo tráfico como qualquer favela que se preze. Mas alí o Garapa era rei. Produtor dos melhores show do circuito São Luis - Kingston - Belém, o cara era mais que benquisto dentro da máfia maranhense que impera no bairro. Entra e sai da quebrada a hora que quiser. Mesmo beirando as onze da noite, tricotava o breu total das ruelas da favela sem o menor receio de nada. Depois de várias curvas e passagens de crateras piçarrentas enlameadas chegamos bem perto do tal Fumaça. Quase fico sóbrio quando ví o rodopio de luzes azuis e vermelhas iluminando em turnos contínuos as madeiras dos barracos.

- Porra, tamo ferrado, Eddie.

- Puta merda, Bandini, eu tô ajeitando a minha vida... não pode ser... não pode!

- Ora, caraio, fica frio rapeize. Deixa eu ver que merda é essa.

Estacionou e desceu com as duas. O carro silenciou com a gente: petrificados numa síndrome de pânico instantânea embalada pelo Firebug. Eu tentava falar alguma coisa pra tranquilizar o Torres que depois me disse que tentava a mesma coisa comigo mas não saia som de nenhum dos dois. Já esperava o oficial mandar baixar a janela e ver meus olhos vistosamente baixos e a cara braquíssima e embriagada do maluco ao meu lado. No segundo seguinte ia baixar o porta-luvas e retirar um tablete de duzentas e cinquenta gramas negras. Xeque-mate. Xadrez pros cinco. Então o Garapa vem em direção do carro num papo furado com a autoridade em plantão. Abre a porta e olha pro banco de trás. Pra gente.

- Porra, o Fumaça tá fechado. A Radiola que tava tocando era roubada. hihihi que foda, caraio!

Não conseguí nem sorrir no momento seguinte. O Eddie dava uns risos que eu não sabia se era de nervoso ou alívio.

- O major aqui disse que é melhor a gente sair fora. Vamo nessa?

Mostrou a beata entre o amarelo dos dedos. Só aí me acabei numa gargalhada. Entrou no carro e saímos da suposta armadilha. Seguimos pelo Jurunas até o início da Padre Eutíquio em estado de graça. O Garapa disse que ia pra casa e então o Eddie pediu pra nos largar no Bar do Gilson pra beber uma com os sãos. Tudo bem. Nos deixou na porta do bar lotado. Logo já havíamos passado pelo minúsculo corredor que dava pro quintal da residência do Gilson.

O lugar é a mais tradicional casa de choro e fica abarrotado aos domingos quando além dos chorinhos rola um samba interessante. Copos americanos nas mãos, sentamos na única mesa disponível que pegamos de um casal que não saía da pista, dançando. Levamos no chorinho até o bar ficar quase vazio, lá pelas duas. A maior parte da banda já tinha tirado o time e no palco havia apenas um violão de sete cordas, o bandolim do Gilson e alguém que subira pra cantar. Com a cabeça inundada de álcool engatamos o papo.

- Já te falei que ela é pra casar, G?

- Te fuder...

- Te dizendo! Olha a mensagem...

O telefone na mão dele com aplicativos suficientes pra controlar um foguete tinha escrito "Baby, tá td bem? Me avisa qnd for p casa. Fico preocupada ñ consigo dormir. T adoro."

- Hehehehe. Pra te dar a real, bem que eu queria que a minha fodinha me ligasse agora.

- Porra, Bandini, eu não tô falando só de putaria! Eu tô falando de tu ter uma mulher que te acompanhe num bar desses e num fim de noite dum domingo desses fique curtindo uma música linda dessas cantadas pelo mestre Olivar.

Me apontou o cara que tinha tomado o microfone. Ouví o cara e a voz tinha realmente algo que emocionava. Mas devolví.

- Rapá, eu prefiro mesmo é uma raba maravilhosa que não me dê o trabalho escroto de um dia ter que catar os meus cacos.

- Quê! Vai tomar no cú, Bandini!

- Tomar no cu o caralho, porra. Então ouve o que esse tal desse teu mestre tá cantando, seu viado.

Olivar apunhalava.

- Ah! Se já perdemos a noção da hora / Se juntos já jogamos tudo fora / Me conta agora como hei de partir...

- Porra, vamo pagar essa merda logo. Vai te tratar, filhadaputa.

Conta fechada. Saímos de pernas trocadas pela Padre Eutíquio atrá dum táxi às duas e meia. Eddie num amor incurável me enchia a porra do saco com esses papos melados de algum tipo de salvação. Com o gadget mágico na mão, ele foca nós dois.

- Tecnocrata de cu é rola, Bandini. Olha o que eu faço com essa porrinha aqui. Vou mandar uma vídeo pra ela mostrando que tá tudo bem. Pára de ser esse puto de merda...

Ria alto com o telefone mirando a própria testa quando alguém arrancou o aparelho e correu. Eu, vestido de herói etílico, corrí atrás do cara enquanto o babaca ficou prostrado olhando a mão vazia. Alcancei a camiseta do cara e nós dois caímos no asfalto. Conseguí acertar dois socos de leve nas costelas e recebí um firme na cara. Já estava com o braço atado ao pescoço do filho da puta quando senti a primeira paulada um pouco acima da têmpora. Virei de lado largando o pescoço do canalha e vi o celular brilhando solto no asfalto cinza. Mais uma e comecei a ouvir em slow motion um hit do Dead Lover's Twisted Hearts: "I never said I wanna be your partner / Oh! Let the devil take care".

Epílogo.

- Solta ele, porra, que eu conheço o cara. Solta agora, porra.

Um pano laranja pairou sobre a minha cabeça encharcando imediatamente o tecido. Me vi aparado num abraço quase maternal de um negro gordo enquanto uns quatro malditos caminhavam displicentes para longe.

- Porra, que merda tu fizeste? Puta que pariu, que merda!

Meu braço esquerdo parecia uma mangueira de água podendo ser dobrada em qualquer parte da sua extensão. Meu flanco direito estava moído. Não sei exatamente como Odair e Eddie me levaram para o PSM, lembro apenas de um carro, eu acho. No dia seguinte, após a cirurgia que me enfiou três pinos no antebraço, Eddie me lembrou quem tinha me salvado a vida.

- Tu não te lembras do Odair? A gente bateu bola com ele umas duas vezes naquela quadra de pelada perto do Gilson. Lembra do primeiro jogo que a gente marcou lá com a moçada da loja? Aquele que quase ninguém foi e que chamamos o pessoal da rua que ficava ali pela quadra pra formar o outro time. Ele tava aqui até ainda agora. Tu tava dormindo e ele ficou te sacaneando, dizendo "esse bicho era o único que não dava carrinho, não entrava na maldade e ainda tomava uma gelada com a gente depois". Disse que quer marcar um jogo com a gente, mas só se tu for pro gol.

A dor era insuportável.

- Não saber jogar bola pelo menos me valeu da alguma coisa... Ai, puta merda de dor escrota. Chama a enfermeira, bicho. Pede pra ela me dar alguma coisa. Logo!

Voltou com a enfermeira que parecia ter virado duas noites seguidas e um médico que aparentava uns dezessete anos. Ele perguntou.

- Tá doendo quanto?

- Quer em número, doutor?

A enfermeira arregalou um pouco os olhos de raiva o que piorou as olheiras.

- Responde pro doutor Fábio! Quanto dói?

- Pra caralho.

Ele se virou pra enfermeira e balbuciou alguma coisa com sufixo "ina".Eddie, do meu lado ria e fotografava tudo. A mulher preparando a seringa com uma solução. Minha cara de agonia tentando não rir quando ele sussurrava "mor-fi-na". Ela preparou uma veia, pentrou a agulha e no rítmo suave do êmbolo minha visão periférica começou a ser tomada por uma luminosidade branca.

- Oohhh... deus!

Eddie se vira para a gorda.

- Por favor, bota o resto numa quentinha. Nós vamos querer pra viagem.

Ela saca a seringa do meu braço sem tirar os olho seríssimos do Eddie. Ajeita a gola do avental meio amarelado e caminha de volta pelo corredor.

Padre Karras apertando unzito.

2010-04-12T08:00:00.002-03:00

Vamo começar a semana exorcisando o demo com um dos melhores mantras from jahmeica. Max Romeo & The Upsetters:

"I'm gonna put on a iron shirt, and chase the devil out of earth

I'm gonna send him to outa space, to find another race"

Close-up.

2010-04-11T13:14:00.000-03:00

Ela tentava me convencer com um olhar compenetrado, se esforçando para transparecer sinceridade, de que o problema não era comigo. Um mês atrás eu tentava convencê-la com um sorriso estranhamente perfeito a ir comigo pra casa. Vivemos, em trinta dias, um comercial de creme dental.

O que vai, volta.

2010-04-08T13:08:00.000-03:00

Divulgando as atualizações desse meu blog em um e-mail para amigos, recebí carinhosos amplexos virtuais. A parada acabou servindo para reaproximar irmãos e ermãos com quem não mantenho contatos diários mas estão sempre "na cabeça e no coração" do polvo.

Para esses benditos malditos mando essa do BRMC.

Experimento Azul (e um primoroso achado musical)

2010-04-06T12:28:00.003-03:00

De: Leary Houdini leary.houdini@gmail.com
. Data: 6 de abril de 2010 08:37
. Assunto: Experimento Azul (e um primoroso achado musical)
. Para: gbandini@gmail.com

Dear Bandini.

Ja conto alguns varios meses sem contato com voce, bom amigo. Penso que deve estar curioso dos motivos de meu desaparecimento desde minha ultima missiva onde te contava de meu breve retorno a minha natal "Rotterdamn".

Bem, estive alguns lugares nessa lacuna de meses. Perderia um tempo precioso nesta lan house em que me encontro aqui en Sonora, Mexico. Pois tento ir ao assunto logo e repleto de justificçoes. Sim, estive muito proximo de sua cidade ha pouco e, nao, nao liguei para voce uma vez que tenho poco tempo para passar ai. Entretanto tive tempo bom para uma interessante aventura que relato a ti nesse momento.

Estava com minhas bagagens prontas para partir para Mexico quando o acaso me mostrou esta foto:

Este mushroom me pareceu fantastico, entao fui atras de meus contatos e cheguei a Luiz Carlos Dogson, alguém que conhecia o fungo, sabia onde encontrar, entendia minhas intensoes e garantia uma experiencia de nao esquecer. Cheguei em Belem e fui recebido por Dogson que levoume no mesmo dia para o local onde poderiamos encontrar meu fungo azul. O lugar fica em uma regiao nao muito longe de sua capital. Esta em beira de uma estrada que me parece nova, com pontes enormes, nao lembro nome. Entramos no terreno quatro horas de tarde e todo cercado de arvores e mato so consegui ver uma casa pequena, um barraco de madeira nova sem tinta para onde fomos. Larguei a mochila na unica mesa que havia no unico comodo da casa, ao lado de um pc bem antigo. Minha barriga fazia barulhos com o ceu que nos ameaçava com chuva. Luiz Carlos disse que tinhamos que aproveitar a luz para encontrar o cogumelo e entao invadimos a mata. Bem facil a caminhada dentro da floresta nao muito fechada. A variedade de formas e tamanhos e cores e vida em un lugar tao proximo de uma estrada de grandes e pequenos veiculos com seus barulhos e gases que nao pareciam afetar a harmonia do local me desorientou por um segundos. Luiz seguia com facao abrindo o caminho com gentileza e antes que eu pudesse acostumarme com a tranquilidade do lugar, o maldito gritou: achei!. Achei o danado mais cedo que eu pensava. Estava perto das raizes de uma arvore especialmente grande, entre o amarelobegemarrom da folhagem do eterno chao de outono que alimenta a floresta da Amazonia. O contraste era fenomenal e dizia claramente que aquele pequeno ser de camurça azul concentrava segredos, guardava chaves naturais, conectava pontos entre a vida, a magica e a morte. Dogson me disse para colher a coisa uma vez que seria eu quem o consumiria. Minha barriga acompanhou outro trovão e lembrei que precisava comer algo alem do serviço de bordo. Luiz Carlos foi firme ao dizer que eu deveria comer algo leve e me levou para um sitio vizinho.

Andamos por menos de seiscentos metros e estavamos em frente de uma pequena barraca ocupada por uma jovem preta quase india ou o inverso. Minha fome mudou. Na barraca podia ver cuias num recipiente com agua, duas panelas e um pequeno fogo dançando para uma frigideira, mas meus olhos nao registram nada. Eu via o labio enorme, o colo, voltava para as maças escuras do rosto e entao pra olhos mais negros de abismos. Luiz me acorda pedindo para a preta duas tapioca. Ela olha direto para mim perguntando numa voz quase masculina se aceito coco ou manteiga e Luiz responde: nao precisamos de mais nada. Benéééééé! Uma voz grita do fundo do terreno chamando a preta. Pagamos os pequenos sandwiches e tomamos o caminho da volta.

Comendo bem devagar, na velocidade dos nossos passos em direçao a casa, me pego pensando na minha idade, Bandini. Quanto tempo ainda tenho para minhas pesquisas? E quando chegar o fim, eu terei a resposta instantanea? Ou vou ter que recomeçar do ponto zero, companhero? O certo e que a preta me voltou a cabeça e tentei expulsala quando entrei no barraco do Dogson. Ele me ajudou falando sobre os "perigos" da "viagem", que ninguem morria daquilo mas que o transe (palavra dele) era forte. Falou isso enquanto ia preparando a infusao. Me agradou ver a preocupaçao dele comigo. Esse tipo de cuidado (por mais desnecessario que seja para alguem como eu que estuda o assunto) cria um clima aconchegante e pouco familiar se comparado a maioria das minhas experiencias. Lembrei de voce. E nesse mesmo instante Luiz Carlos me contou algo que so me fez reforçar o pensamento em ti. Tirou de uma bolsa de nylon um disco que disse ser perfeito para a ocasiao.

Colocou no pc e comecei a escutar o canto intrincado de um passaro que ele me disse ser uirapuru, logo entra os sons de um guitar acompanhando, ou melhor, imitando a melodia do bicho. A musica logo cresce com outros instrumentos, synth, percursaos e percebo que e algo como progressive rock . Ai vejo que nao e rock. A musica continua e outros ruidos aparecem: o sonido de um jaguar, algo tribal e então o synth parece improvisar. Muito belo e interessante e diferent. Ele me deu o disco nas mao e pude ler Timbres da Natureza Amazonica de alguem chamado Albery Albuquerque Junior. A musica seguia muito bonita, muito experimental. Sabes que muito me interesso por musica e por um instante esquecí para que estava ali. Comecei ler o que havia no disco enquanto Luiz me explicava mais sobre o que ouvia. E era muito mais que simples música. O disco e um documento de uma pesquisa desenvolvida por Albery onde ele estuda os timbres de alguns animais, seus cantos de ataque, de sedução, avisando sobre perigo. Ele estudou animais muitos como tucanos, macacos guaribas, papa formigas e conseguiu criar "escolas musicais" destes e outros bichos. Estou completamente impressionado e entusiasmado com isso. Então, Dogson me falou que este era apenas o primeiro estudo feito por Albery. Ele hoje tem mais dois projetos de pesquisa, Um trata da relaçao de musica com geometria (deve ser algo derivado da teoria matematica de musica), Luiz Carlos diz que ele consegue decifrar (nao sei se a palavra se aplica) a musica tendo apenas as medidas de arquitectura da façada de uma casa ou de um quadro cubista, por exemplo. E consegue o inverso tambem: criar a imagem grafica extraida da partitura de qualquer musica! Me parece algo como uma revoluçao na historia da musica. Fiquei pensando que Dogson estava me pregando uma peça. Mas tive certeza quando ele me disse que o tercero projeto desse musico-cientista ou o que seja chamase Musica Quantica. Musica Quantica, Bandini! Soltei uma risada alta na hora, mas Luiz me garante que Albery tem um livro onde explica toda sua teoria. Conheces esta pessoa, Bandini? Tens como me fazer entrar contacto com ele? Se algo nesta história tiver uma pequena chance de ser verdade isso pode me ajudar profundamente em minha propria busca.

A noite envolveu o barraco enquanto a infusao aprontava. Tomei um banho e voltei pensar na preta. O desejo nunca envelhece, so se aprimora. Porque a carne não acompanha o maldito espirito? Porque o espirito não desafia a bendita carne? A noite esta morna mesmo fora do barraco. Dogson tem um copo de uma cor indefinida na mao quando eu entro. Um azul palido e um poco leitoso. Ele me entrega. Eu tomo.

Começamos uma conversa sobre banalidades. Ele me fala do que pensa em fazer com seu sitio e seu sonho de transformar aquilo num pequeno paraiso de borboletas. Uma poca excitaçao me ocorre seguida de uma sensaçao de moleza no corpo como um sono. A viagem para ali tinha sido mesmo cansativa. Me sento para descansar numa especie de poltrona suspensa numa viga do barraco. Um pequeno ninho perfeito. Me sinto aconchegado e bem. Afundo aos poucos no ninho e minha musculatura fica mais flacida que o normal. Ja conheço a sensaçao. Luiz coloca outro disco no computador, agora parece um mantra e nem mais me interesso em saber o que toca. A pouca luz da noite se intensifica, mas levemente. Fecho os olhos e tudo começa.

Lembro pouco do que aconteceu desde ai, Bandini. Sei que os sons se ampliaram e o mantra se fundiu com o som de floresta ao redor. De repente consegui entender o que os sapos coachavam de mim. Grilos trinavam num compasso distante mas preciso e uma coruja (pelo menos acho que era) velava meu sono acordado. Completamente imerso na polrona, comecei a penetrar a floresta. Andei seguindo os sons dos grilos e de um batuque que provavelmente era a minha propria pulsaçao, até achar uma pequena clareira. Durante um bom tempo so fiquei observando a mata aberta, entao aos poucos foram surgindo uns pretos bem magros com atabaques. No centro da clareira vi uma fogueira verde crepitando, as labaredas intensas não eram linguas de fogo, eram folhas ondulantes que subiam para o ceu. Permaneci o que pareceu horas mirando a folheira, observando a sua movimentaçao sensual. Os tambores ficaram mais fortes e então a preta apareceu atraves do movimento da folheira como se imitasse o cambalear do fogo de esmeralda. Ela sorriu para mim e nao havia nenhum dente em sua boca. Nao parecia estar vestida, tampouco estava nua. Algo naquele mundo protegia a preta de qualquer luxuria. Mas ainda assim sentia algo de desejo ardendo e suando minha pele. Ela me pediu, sem palavras de uma arcada sem dentes, que seguisse com ela e atravessasse a clareira. Segui. A folhagem da mata fechada batia suave contra meus braços, meu rosto e continuei sem medo ate que um pequeno vale surgiu. Nao era exatamente um vale, em verdade o lugar mudava de forma a cada nuance do olhar. Acompanhei com os olhos a grama rente e no topo de um pequeno morro vi a arvore. Nao era grande. Nao tinha folhas. Parecia branca e dos seus poucos galhos pendia uma unica fruta. A preta me olhou, abriu a boca e eu pude ouvir pegue a fruta cor. E então a linda preta evaporouse. Nao sabia bem o que deveria fazer, mas sentia um impulso incontrolavel de arrancar aquela fruta do galho. Notei que a fruta não era exatamente branca, podia enxergar o padrão que eu quizesse nela. Comecei a caminhar na direção do morro. A cada passo sentia uma especie de poder se aproximando. Como se ali eu fosse encontrar minhas respostas. A cada metro tinha mais certeza de que aquele sumo seria um balsamo. Minhas maos apontavam como duas garras em direção ao galho. A fruta cor era o Desejo. Não, era muito mais. Era a propria Verdade. Estava num extase maravilhoso. A seis passos de tudo o que eu tanto procurava. Foi quando o negrume se fez. A tronco e os galhos tornaram ebano e a fruta enegreceu tanto que parecia azul. O azul da noite infinita. O azul do universo que engolfa estrelas. Um azul mais negro que a morte, Bandini.

Abri meus olhos de medo.

Tudo continuava calmo no barraco e Dogson dormia um sono profundo. O disco tinha terminado horas atras, provavelmente, e o dia tentava longe se levantar. Acordei o anfitriao e saimos para tomar um cafe. Nao contei nada a ele, Bandini, menti. Nao contei nada a ninguem ainda, o primeiro es tu. E bem verdade, nao tinha contado essa historia direito nem mesmo para mim. Estou contando agora no mesmo momento em que conto a ti.

Me sinto mais perdido do que antes, agora. Nao sei bem se meus projetos devem continuar. Precisava muito encontrar contigo mas nao sei bem se adiantaria alguma coisa. Hoje apenas nao sei.

De qualquer forma, estou bem longe aqui no Mexico mas devo sair logo. Te peço desculpas de novo por minha ausencia estando tao proximo de ti. E prometo entrar mais em contato para conversarmos amenidades, manter nossos estupidos jogos de trocadinhos, falar e ouvir musica.

See you soon, son.
Leary Houdini

P.S. : Nao te peço desculpas por meu portugues, uma vez que nao falas minha lingua, seu filha da puta. Desisti de ficar acentuando as palavras dessa tua lingua ingrata. Ja fazia isso antes, tu bem sabes, mas agora e oficial. Ok, eu sei que meu deutch tambem tem acentos. Por isso eu digo: Levantemonos contra os acentos!

P.P.S.: Achei Albery aqui: http://www.myspace.com/alberyalbuquerque conheceo now!

Algodão enterrado nas narinas.

2010-04-06T01:39:00.001-03:00

De um meio tambor azul anil encostado numa das ruelas da ilha, tenta emergir - se esgueirando num desespero silencioso - um inseto de madeira flexível e improváveis onze patas. Uma delas já alcançava a borda enquanto as outras dez permaneciam emaranhadas em fios de nylon, sacos vazios, pacotes de um branco leitoso e azedo, sprays repelentes, peles de látex, cacos de logomarcas variados, esqueletos de alumínio e rótulos que devolvem a claridade de um sol em flor como se emitissem uma petulante luz própria.
A estrutura do bicho repousa inerte num desamparo terrível, afundado na cova rasa e celeste. Mesmo morto, o corpo se distingue clara e melancolicamente de toda imundice que o cerca.
Nem o mais bizarro cadáver consegue abraçar o leito infértil da podridão plástica.

Convite antes do inevitável naufrágio ou Bora tomá uma, cabôco, quinda dá tempo!

2010-04-01T15:31:00.002-03:00

(a Ricardo Ishak)

recortando-se
do próprio cancro
segue
o ponto
cego

cambaleante e são
convalesce e
carnavalesce
por entre previsões e adágios estúpidos
dos cretinos que se cotizam
na moral dos transeuntes
esse delírio coletivo
de veleidade e quebranto

visito-o de longe
lendo a lida canalha do sacana

o estulto saltimbanco
cai e ri
assalta bancos e bocas
troca danças impudentes
por malentedidos jocosos
trepa em pódios
salta prédios
agarrado às rédeas régias dum sol qualquer

como qualquer poeta qualquer

espeta o indicador gargantas adentro
para redenção dos demônios
e erupção dos pecados

ainda andará ao meu lado
o filhodaputa safado
nossa pequena hoste há - afinal
de se embriagar na réstia boreal
e alimentados de ódio e hóstias
queimaremos as beatas
nas escadarias da fé

o filhodaputa safado
se safará ao meu lado
na jogatina febril
de berço e leito, cova e covil
desses dias que nos sobram
(ante o último soçobro)
pois - ainda - por alguns as sinas dobram

28.02.2008

O Ruído Branco

2010-04-01T15:04:00.002-03:00

Olhar de vidro
Vazio
Tentando achar padrões
No ruído branco

“Seis, sete anos. Madrugada de terça. TV ligada no quarto, sem som. Encaro a pia do banheiro sem pressa. Restos duma taça de sorvete colore o branco louça. O movimento entusiasmado da colônia de formigas é um hipnótico frenesi fabril. Me debruço sobre o granito da bancada que sustenta e devora a pia. Meu olhar atento, paciente, onipotente, sobrevoa o viveiro. Barulho silente. Anima. Retiro a taça. Tapo o ralo. Libero a água. A onda salta – fria – no côncavo da pia. Desespero e terror. O nível sobe e com ele pequeninos corpos pretos, vibrantes como espermatozóides sem cauda. A pele aquosa do nano oceano chega quase junto à margem da bancada. Pauso. A flor d’água acalma. Lá fora começa a chover. Leve. Forte. Fortíssimo. Algo no céu me acompanha. Tomo nas mãos o cabo da escova. Escolho, entre as dezenas de pontos frementes, o primeiro. Cutuco de leve. Ela desce uns três ou quatro centímetros com as minúsculas patas debatendo-se entre a vida e a metafísica e então volta ao topo pra uma última fungada de ar. Um toque mais pungente e ela segue até o fundo. Filosofa mais, formiguinha, tenta emergir pra realidade. Ela vem subindo; galga cada milímetro, estóica, com as patas céleres vibrando, parecem ranger. Até – a meio caminho – darem a derradeira espreguiçada pra vida, descendo suave pro fundo.

E eu, moleque-deus, só interrompo o genocídio quando o sono bate.”

TV ligada, sem som.
Encaro a pia do banheiro sem pressa, sem preces.

Fila

2010-03-31T22:09:00.001-03:00

(ou a inquestionável arte de sufocar aspirações)

Não
Nunca
Nem
Possivelmente
Talvez

Se tens algo
Contra
Favor
Desesperar
A sua vez

2010-03-29T15:45:00.000-03:00

Bottle for the dumped...

...and don't forget to give me back my "Beck" t-shirt!

Gotas de Sabedoria do Dr. Leary Houdini

2010-03-29T03:44:00.002-03:00

Leary Houdini e a neo-psicodelia. *

O professor doutor Leary Houdini é um cara legal. Mestre em escapismo, pai de duas crianças acreanas e da revolucionária teoria do Inexistencialismo, o Dr. Leary é tão viciado em cultura pop quanto eu. O professor esteve há pouco por estas plagas equatoriais e pudemos ir um pouco além dos e-mails repletos de histórias, percepções alucinantes e dicas de discos.

A vida atribulada dos últimos meses no Eldorado cobrou seu preço – num intercâmbio de culturas, tomou chá das cinco com os silvícolas, desenvolveu uma estranha dependência em brazilian nuts e jura que viu Tupã – mas também deixou espólios. Além de finalizar as últimas páginas de sua obra Ecce Húmus - Fundamentos do Inexistencialismo, Houdini firmou profunda amizade com Bonifrate, compositor e cabeça da banda Supercordas. O doutor me mostrou o disco com um sorriso pacífico e disse, cheio do sotaque: "Cabôuco, esta cd'zinha és pra ouvir a cerca de naturessa". Daí botou nas minhas mãos o álbum Seres Verdes ao Redor como quem entrega um amuleto. Eu já conhecia os sons do Bonifrate (inclusive versões mais simples de algumas faixas desse disco) e havia baixado tudo que tinha disponível do doido no Trama Virtual: seus excelentes discos solo, os primeiros do Supercordas e até alguns projetos paralelos como o The Psilocybian Devils e o Vitrola Photosintética. Dr. Leary estava traqüilo e isso se espelhava no disco. Fiquei feliz. Em nosso primeiro encontro, há uns 9 anos, ele estava alteradíssimo e loucaço com o primeiro disco do Júpiter Maçã, A Sétima Efervescência (onde se acha o hit Um Lugar do Caralho, que tantos pensam ser do Raul Seixas). A placidez com que me entregava o Supercordas e aquela seqüência de roques rurais lembrando bastante o Obscured by Clouds do Pink Floyd me parecia algum tipo de evolução. Vá saber.

Tomando um sorvete de murucí numa Cairu despinte trocamos mais idéias sobre os bons discos da Elephant 6 (selo de boa parte das boas bandas da chamada neo-psicodelia como Beulah, The Apples in Stereo, e Olívia Tremor Control) enquanto eu reafirmava minha paixão pelos Flaming Lips.

Leu pra mim o primeiro parágrafo do seu novo livro Firme é o Firmamento, onde descreve seus sonhos - "O Kerouac non mandow béin no dele", soltou - pagou o sorvete e me presenteou com o Supercordas. O Professor Doutor Leary Houdini é um cara legal .

*Este texto foi escrito em fevereiro de 2007 para ser publicado na de.lovely (uma revista do Roxy Bar que não vingou). Resolví desencavar essa porra pois tenho reencontrado o velho Leary ultimamente. Assim que rolar algo novo com o catedrático, posto aqui.

Unicornio - Silvio Rodrigues

2010-03-29T03:06:00.000-03:00

Mi unicornio azul
Ayer se me perdió
Pastando lo dejé
Y desapareció
Cualquier información
Bien la voy a pagar
Las flores que dejó
No me han querido hablar
Mi unicornio azul
Ayer se me perdió
No sé si se me fue,
No sé si se extravió
Y yo no tengo más
Que un unicornio azul
Si alguien sabe de él
Le ruego información
Cien mil o un millón
Yo pagaré
Mi unicornio azul
Se me ha perdido ayer, se fue

Mi unicornio y yo
Hicimos amistad
Un poco con amor
Un poco con verdad
Con su cuerno de anil
Pescaba una canción
Saberla compartir
Era su vocación
Mi unicornio azul
Ayer se me perdió
Y puede parecer
Acaso una obsesión
Pero no tengo más
Que un unicornio azul
Y aunque tuviera dos
Yo solo quiero aquel
Cualquier información
La pagaré
Mi unicornio azul
Se me ha perdido ayer, se fue.

Deus - ou o que quer que sejas - não me tires a inspiração. Livrai-me do embotamento, amém.

E falando em barbárie...

2010-03-27T21:01:00.002-03:00

Continua difícil de tirar dos aparelhos o cdzinho que ganhei do Zimmer, na Feira Música Brasil em outubro do ano passado, com as músicas de uma das suas bandas - gordinho prolífico esse Zimmer.

Cassim & Barbária é uma belezura. Não se prende muito a rótulos: That Old Spell tem uma vibe meio bee-gees meets indie rock e isso é foda; Blixa Bargeld, o braço esquerdo do Nick Cave, dá nome à outra faixa do caralho que lembra bastante o Yo La Tengo; This Place Called Feeling sugere uma improvável balada pop feita por Lee Ranaldo; aí vem uns vocais meio rock new wave atualizados com efeitos e ambientação chapantes, guitarras noise e pegada certeira de batera (que já funcionou na pista da Se Rasgum com o pitch mais acelerado) de Libertaria (Madagascar); fechando, mais uma surpresa com Lost In The Woods/A Minute Ago que parece um glam noise, tipo uns Super Furry Animals sendo esquartejados por um Killing Chainsaw nos créditos finais.

Espero encontrar o butcher boa praça do Zimmer mais vezes - quem sabe no V Se Rasgum? - pra trocar umas idéias.

Sober.

2010-03-27T19:41:00.000-03:00

Mais logo vou encontrar uma moçadinha no Old School Rock Bar, barzito maneiríssimo que abriu as portas há uma semana com uma cozinha delícia e cevas celentes. Mas tomando remeditos incompatíveis com etílicos vou ficar só nos comes, resignado. Bacana, volto menos pobre e falando menas merda. Experiência interessante para um prolixo feito eu manter a boca fechada para o álcool que entra e as barbáries frasais que se permitem sair.
Saio então embalado pelos Baudelaires.

Sofá

2010-03-27T19:10:00.002-03:00

Eu realmente sabia que a idéia de trazer o pão ia dar em merda.

Conectando mais sons.

2010-03-27T16:15:00.001-03:00

Esses dias tive a oportunidade de conhecer algumas bandas brasileiras bem interessante. Algumas já prontinhas pra entrar no meu celularis, outras direto pras pistas da Se Rasgum. Não estão todas aqui, coloquei essas aí de forma quase aleatória, mas todas me chamaram a atenção por algum motivo.

Bem, dividamos o pão.

D Mingus - Não nego minhas raízes psicotropicais. Essa one-man-band do Recife me agradou, ainda que não me pareça realmente pronta. Western spaghetti com psilocibina (como entrega a faixa Alien Morricone Strikes Again); uns parentescos - ainda que falte algum caminho pra chegarem lá - com o Supercordas (Galáxia 2001 Futuro); mutaçõezinha de Flaming Lips fase mais recente com Jupiter e Baptistas (Colméias). Pra mim, carece de uma afiadinha nas letras, mas nada que umas páginas do Burroughs com Catatau do Leminska não dê uma mão (ah! se lerem as matérias da Veja e Isto É "explicando/demonizando" o daime adiantam um bom bocado).
http://d-mingus.conexaovivo.com.br/playlists/

Gentileza - Surubinha musical via Curitiba. Apesar do amplo espectro de influência - da valsa ao brega e viola caipira, do rock ao sambinha de branco (diga lá, Bill) - não soa pretencioso e é até bem divertido. Nessas de misturar várias referências a banda peca por uma certa irregularidade. Eu sou bem mais a mineira Graveola e O Lixo Polifônico, mas o Gentileza vale uma ouvida. Coracion é um bolero bacanáite; O Indecifrável Mistério de Jorge Tadeu começa numa batida que lembra a entrada dos jurado no programa do Sílvio ("Wa-gui-ner-montes lá, lá-lá-lá-lá, lá-lá...") e é bem divertida na sua pegada breguenta (Graforréia?); de resto, se procurar tu achas mais alguma coisa interessante nos caras.
http://bandagentileza.conexaovivo.com.br/

The Hell's Kitchen Project - Baixão distorcido e riffento; batera forte que umas vezes soa pós-punk, outras rockão clássico; vocal bem cativante e é tudo o que o THKP precisa pra te botar numa roda de "pogo com gatinhas". Ví um show das crianças em Minas uns dias atrás e funcionou muito bem com a combinação "relevante" de Serra Malte com Vale Verde. Saca lá pelo menos Ferris Wheel.
http://thkproject.conexaovivo.com.br/

Nostalgia on Train - Nêgo usando sons de games 8 bits não é bem uma novidade, mas esse (s?) cara (s?) fazem a parada pra valer. É game music bem feito e pronto pra pista. Press start em Snow Cannon que tem um clima massa desde o início e Tilt que é quase auto-explicativa.
http://nostalgiaontrain.conexaovivo.com.br/

L.A.B. (Less a Bullshit) - Trio gaúcho de rock/eletronica, dando pista de 80's cantada em português. Vale uma escutada em Uma Vida em 8 bits e Segundo Andar.

http://l-a-b.conexaovivo.com.br/playlists/

when a sparkle turns into a supernova.

2010-03-25T17:23:00.003-03:00

Mark Linkous deu um tiro no peito há alguns dias atrás. Sua banda, Sparklehorse, faz minha cabeceira desde o lançamento de Good Morning, Spider. O parceiraço Damasito pode te contextualizar da parada numa matéria pra Billboard.
Mais do que as rugas - às vezes tristes - nos cantos dos olhos, a ida dos nossos ídolos nos faz lembrar da nossa própria idade avançando. Mark Linkous antecipou mais um pouco meu envelhecimento. Tô cansado de despedidas, seu filho da puta.

Whorehouse Pets

2010-03-24T12:30:00.001-03:00

Red eyes
Pointed horny dicks
Burning flesh
Learning all the tricks
Classy cage
Baby's vulgar dress
Boys in rage
Looking for caress

Black night smells
Like semen, blood and sweat
Doesn't matter
If you're sick or fat
Dirty money
Making all the rules
Drowned in booze
Kicking out your blues

You give what you get
You are a whorehouse pet!

um souvenir bizarro.

2010-03-23T12:30:00.000-03:00

desce a champs elisée
às dez pra uma da matinée
absolutamente
embriagado de vodca
com as mãos decepadas
da noiva
na mochila nike
ao encontro da ironia
no arco do triunfo

dos céus de paris,
negros como o mundo,
um orvalho gelado
desce
amargo
como mais um gole
um gosto impessoal de baunilha
os pés rijos
pisoteando as vitrines
enquanto uma velha gorda
imundana
senta na base
dum poste centenário
com as mãos erguidas
numa estranha oração
soluça por uma migalha
de euros.

a mochila pesa um pouco mais
com o bizarro
souvenir.

2010-03-23T12:12:00.000-03:00

Bom ouvir os motoristas de ônibus cantando
E os pássaros trocando as marchas
Mas essa manhã começou bem estranha
Um medo besta e enorme de que tudo se encaixa

Um moleque amargo no porta-retrato
Os livros cheios ditando discurso
Relembro os beijos que eu teria dado
E a tv me fritando mais um telecurso

"Jão"

2010-03-23T12:03:00.004-03:00

(Para João Sirayama Cardoso)

Jão, o mundo são cores
Cinzento de trampo
Colorido de flores

Em sua psicodelia natural
Para forjar os aprendizes
Apenas todas as matizes
São absolutamente necessárias
A penas duras de confiança
.                       e entrega
Pois é entre a guerra e a paz
Que o amor se faz

Jão, o mundo são dores
Conflitos nos campos
E em becos de horrores

Mas no fundo tudo é tão normal
E a explicação mora além
O desejo do mal é ser o bem
Por isso vá atrás do melhor
.                           vinho da adega
E esteja certo que a única solução
É arrebatar a vida com
.                           desordeira paixão.

Baby Steps

2010-03-22T10:56:00.000-03:00

Joy of living
Is something to learn
Pass the joint
Share the wisdom
What you give
Is what you earn

The gift is the
Damn
Keep it simple
Don't you ever
Lose control

Love is not what
You retain
Pain is here
Now start
The show.

Acaciaux & G.Race

2010-03-11T14:21:00.000-03:00

No 2º Se Rasgum (ainda "no Rock") uma das bandas de maior destaque apresentadas naquele ano quebrava tudo sob a alcunha de Filhos de Empregada. Trazia experimentalismos low-fi, psicodelia, curtição pop, senso de humor (sem piadinhas) e dancinhas da APAE. Tirava e dava barato. Rolou um mini hype, saíram na Rolling Stone, tocavam na náite e tudo indicava que o disco seguinte ia ser muito mais foda. Mas a banda acabou. Yuri Santos começou a trampar nas festas do Meachuta e projetos próprios, Brunno Régis virou fiel escudeiro da cineasta Priscila Brasil na Greenvision e Acácio Canto se tornou... errr... um cara que fazia uns covers de Pavement e Micheal Jackson no "show de calouros" Banquinho e Distorção da Se Rasgum.
Só que o maldito tinha um plano que ninguém sabia (nem ele): tava tocando, compondo e gravando o seu projeto paralelo que já existia antes da sua banda hypada. Ele tinha me mostrado algumas músicas dessa época como Pornless e eu sempre me interessei pelo que o cabôco fazia. Mas agora tava tudo quieto.
Ele me disse em alguma festa que queria me mostrar "umas coisinhas que tava fazendo em casa" mas viajou pro Canadá antes que eu pudesse ouvir qualquer faixa.

Bem, hoje o Yuri resolve me mostrar isso: http://www.myspace.com/acaciaux

O som é animal e, como qualquer coisa que realmente vale a pena, a segunda audição é melhor que a primeira e pior que terceira e assim por diante. Não vou ficar falando de influências e referências aqui. Isso fica contigo que tá lendo. Mas se você tá com pouco tempo vá direto em Violence on Baby Cats, Imaginary Jam, Promiscuous Vampires e Evil Leather.

Two-headed boy - Neutral Milk Hotel

2009-12-15T19:14:00.000-03:00

Two-headed boy
All floating in glass
The sun it has passed
Now it's blacker than black
I can hear as you tap on your jar
I am listening to hear where you are
I am listening to hear where you are

Two-headed boy
Put on Sunday shoes
And dance round the room to accordion keys
With the needle that sings in your heart
Catching signals that sound in the dark
Catching signals that sound in the dark
We will take off our clothes
And they'll be placing fingers through the notches in your spine
And when all is breaking everything that you could keep inside
Now your eyes ain't moving now
They just lay there in their clouds

Two-headed boy
With pulleys and weights
Creating a radio played just for two
In the parlor with a moon across her face
And through the music he sweetly displays
Silver speakers that sparkle all day
Made for his lover who's floating and choking with her hands across her face
And in the dark we will take off our clothes
And they'll be placing fingers through the notches in your spine
And when all is breaking everything that you could keep inside
Now your eyes ain't moving now
They just lay there in their clouds

Two-headed boy
There is no reason to grieve
The world that you need is wrapped in gold silver sleeves
Left beneath Christmas trees in the snow
And I will take you and leave you alone
Watching spirals of white softly flow
Over your eyelids and all you did
Will wait until the point when you let go

Pandeeiro

2009-12-05T04:44:00.009-03:00

Rio sozinho
O sangue drenado das cavidades do pau acompanha com desvelo o apagar do cigarro
Nada como uma pequena morte pra nos livrar da tona
Onde se ouve ritmo, leia-se distração
O limo vai juntando na esquina do joelho
E estalo os ossos no contratempo do pulso
Esticando num sofá
Cerebrinho roto
Na teima de classificar cada segundo de vida
Perde o belo aleatório
Do pseudo-silêncio
Jazz de pandeiro no escuro que antecipa a tal aurora
Ralhando baixinho
Maldizendo a estrela mais próxima
Que tenta suturar as pontas perdidas em manhã

A verdade é fosca como o fim do gozo
É, ainda que não queira que saibamos
E quem não olhar bem, vai ver
.

Desguiado por vozes.

2009-09-13T09:43:00.010-03:00

Chegando da Ins'anos 90 me deparo nos imeio (sim, eu tomo a última na frente de um computador, às vez) com um tributo da Midsummer Madness pro Guided by Voices. !!!!! .

Dá pra ouvir parte do disco clicando nos my spaces das bandas e, dentro dos altos e baixos de qualquer tributo, foi o suficiente pra eu pedir um pra mim pelo site.

Minha adolescência é 90. Ponto pacífico. Foi nessa época que se fez claro o meu "desguio". Por mais que os anos e minha própria formação com meus pais me tenham trazido um certo ecletismo, inevitavelmente, o que eu ouví entre 89 e 98 são fontes puras de prazer e aquele clima de where i belong.

Podia, de repente, "discorrer" sobre o tributo inteiro e tals.. Mas foda-se! Cês tão lendo um blog. De um bêbado. Às sete. Ou melhor quinze pras nove.

Então falo dos Guidis. Talvez minha banda predileta hoje. Digo talvez pelo meu supracitado ecletismo cancerígeno. Foi a primeira banda que eu ouví, com letras em português, que tinha as mesmas referências da minha adolescência sem a babaquice da maioria das banda que tentam fazer o mesmo. Existe algo de honestidade que a gente só sente, que nuunca é palpável, que é inexplicável. Sensação e foda-se.

Lembro feito ontem o velho Sidão me entregando o primeiro disco da Superguidis e dizendo "Ouve! Tu vais curtir" Foi meu disco com a Paula por um ano e aí trouxemos eles pro Grito Rock aqui em Belém em 2007. Dessa parada lembro de mostrar pra eles uma banda foda, El Mató A Un Policia Motorizado ("porra, cês tão lá do lado da Argentina e vêm conhecer esses caras aqui na Amazônia?!"), de uma sessão de violão de "The Wall" completo no apartamento do Marcel e dos coitados sendo acordados às 3 da manhã - haja profissionalismo!- pra dar uma entrevista pro Ressaca Moral.

Nos falamos outras vezes como na Bafim. Molecagens boas. E tô ansioso pelo novo disco.

Enfim, permitam me, Pelvs, Second Come, Cigarrettes, Wry e etc.: Os Guidis são um passo à frente.

E como começamos falando do Guided, segue a música dos Guides que mais entrega a influência. Foda:

Grandes indústrias: desconfiança e desrespeito.

2009-09-08T19:00:00.004-03:00

Por causa de um "surto esquizofrênico" do meu Windows Vista, neste exato momento estou usando meu PC com o sistema operacional em modo de funcionalidade reduzida.

Estava no meio de um trabalho quando PAM! um simpático aviso me informa que, para continuar a utilizar meu computador, eu teria que reativar minha licença do Windows Vista que tenho instalado em meu PC há mais de dois anos. Sim, meu PC totalmente legal com o Windows Vista original simplesmente, sem nenhum motivo, resolveu parar de funcionar. É como se meu microondas de dois anos de repente se virasse pra mim e dissesse "Ê, bicho, peraí! Só vou esquentar essa pizza se conseguires me provar que tu és o meu dono mesmo!".

Não vou entrar em detalhes muito profundos pra não encher o saco, mas é preciso dizer que digitei o código da Chave do Produto (que está num adesivo da Microsoft colado na lateral do meu PC) e o sistema simplesmente NÃO RECONHECEU SEU PRÓPRIO CÓDIGO. As soluções que a Microsoft me deu não resolveram nada. Dos 5 atendentes que me enrolaram no suporte por telefone só um me deu a real: "Não estou fazendo a mínima idéia do que aconteceu com o senhor, então, para estarmos solucionando seu problema, o senhor deverá estar mandando esse, esse e esses documentos para podermos estar avaliando a possibilidade de enviar uma nova chave do produto".

Na outra solução o Vista me permitia o uso do meu computador com funcionalidade reduzida para que eu pudesse tentar achar uma solução on-line (e é por isso que conseguí acessar o blog). Agora não posso sequer visualizar meu desktop, que dirá dar continuidade aos trabalhos que tenho no meu "computador pessoal".

Esta longa introdução vale como registro da minha indignação e pela coincidente relação que o fato tem com um texto excelente do Hermano Vianna para a Folha e que o Vista me permitiu receber hoje num e-mail do Fabrício Nobre. Ele fala claramente sobre a miopia, desconfiança e subsequente malacagem da grande indústria fonográfica. O texto serve pra qualquer outra "grande indústria" que desrespeita sem um pingo de vergonha seus consumidores que tentam se manter "no caminho do bem". Fiquem com as palavras sempre lúcidas do Hermano.

O mercado da desconfiança
Consumidores que baixam arquivos legalmente na internet têm que abdicar da própria privacidade e são maltratados por empresas que parecem acreditar que a honestidade não compensa, diz antropólogo

Diante da cultura digital, muitas empresas afastam até quem se empenha em seguir todas as regras

HERMANO VIANNA
ESPECIAL PARA A FOLHA

Governos de vários países estão criando leis para que suas alfândegas possam apreender computadores com softwares, músicas e filmes "piratas". Estou tranquilo: não há nada não autorizado em meus "hard disks". Mesmo canções: escuto aquelas que seus autores disponibilizaram livremente na rede. Ou pago por imagens, sons, textos, códigos quando avalio que o preço é justo. Caso contrário, parto para outra: há uma abundância de material interessante para se baixar legalmente e de graça por aí.
O problema é que, cada vez mais, tenho me sentido punido -ou tratado como otário- justamente ao agir dentro da lei, e mesmo depois de pagar para ter acesso a determinados bens protegidos por leis que dizem defender criadores/autores/ artistas.
Para entender o patético do meu empenho na honestidade, vale a pena narrar um episódio recente, cheio de lições morais bem contemporâneas.

Indignação
Vladimir Jankélévitch foi filósofo e também pianista. Numa de suas melhores entrevistas, as respostas eram dadas tanto pela fala quanto por interpretações de obras de seus compositores favoritos: Debussy, Fauré, Ravel. Tenho uma transcrição de suas palavras, interrompidas por trechos de partituras, publicada em livro nos anos 80 ["Vladimir Jankélévitch", em francês, ed. La Manufacture, 1986].
Meu exemplar está com páginas soltas de tanto que foi relido. Volto sempre a momentos como aquele em que Jankélévitch declara que gosta mais da luminosidade de Tolstói do que dos subsolos de Dostoiévski: "Estar em plena luz, na evidência, na presença total, quando as coisas estão imóveis no ar do meio-dia, é lá que o mistério é mais perturbador".
Ou a resposta sobre a nostalgia: "O tempo revela o charme das coisas sem charme. É por isso que o tempo é poeta. Só os poetas e pintores são capazes de conhecer de imediato o charme do presente. [...] Utrillo [1883-1955] pintava um poste ou um muro num subúrbio sórdido... e isso fazia sonhar. O que os poetas e pintores sabem traduzir no presente, o tempo o traduz para nós que não somos nem pintores nem poetas. É o tempo que é poeta para nós".
Queria comprar uma nova edição do livro. Procurei nas lojas da internet: acho que está esgotado. Lembrei que a entrevista tinha sido gravada originalmente para o rádio. Conseguir uma cópia do arquivo sonoro seria fenomenal. A conversa começa com Jankélévitch afirmando que seu meio de expressão é o oral ("meu negócio não é a escritura"). O áudio apresentaria também seu piano. Fui então parar no site do Instituto do Audiovisual (INA) francês, que anda digitalizando e vendendo o acervo das TVs e rádios públicas como a France Culture. Só havia trechos da entrevista que procurava. Descobri que o que foi publicado no meu livro era um remix de várias entrevistas.
Como resultado da busca, encontrei o vídeo da edição de "Apostrophes", com Jankélévitch (não) respondendo à pergunta "para que servem os filósofos?". Resolvi baixar para ver o programa completo. Custava 5 (R$ 13). Caro para algo que, se não me engano, foi pago pelo dinheiro público francês há décadas. Mas sei que o trabalho de digitalização e disponibilização desse tipo de acervo não é barato, nem simples.
Resolvi colaborar. Fiz meu cadastro e a compra. Sempre receamos passar dados para novos sites, que não sabemos se são realmente seguros. É questão de confiança: esperamos que seus administradores vão ter cuidado com as informações. Mas mesmo tendo fornecido até o número do cartão de crédito, logo descobrimos que o INA não confia no comprador.
Não tinha sido informado (ok, não li com atenção os termos de uso) de que precisaria baixar outro programa para ver o vídeo já pago. Resultado: novo cadastro em outro site desconhecido e a obrigação de instalar um programa no qual também precisamos confiar (temos mesmo a certeza de que o programa não vai transmitir informações de nosso computador para sua empresa?). E, depois disso tudo, antes de ver o vídeo ainda somos obrigados a ultrapassar uma mensagem policial nos ameaçando com o aviso de que o arquivo contém uma marca d'água digital que nos identificaria caso seja utilizado ilegalmente. Somos tratados todos como potenciais bandidos, como piratas de vídeos filosóficos.

Negócio furado
Não vi a entrevista, indignado. A mesma indignação moral que me causou outra compra também motivada por Jankélévitch. Na entrevista-remix de meu livro despedaçado, ele conta que chora ouvindo música, e que as lágrimas sempre acompanham qualquer audição de "L'Enfant et les Sortilèges" [A Criança e os Sortilégios], de Ravel.
Outro dia, numa das poucas lojas de discos que nos restam, deparei com uma nova gravação dessa obra, com a Filarmônica de Berlim conduzida por Simon Rattle. Comprei, apesar do preço extorsivo (três vezes mais do que no exterior). Estou virando quase uma central de filantropia para modelos de negócios artísticos decadentes.
Na capa, dizia ser um OpenDisc: "Insira este CD no seu computador para acessar o EMI Classics Club. Acesse material bônus, sessões de escuta exclusivas e mais". Claro: o acesso não é imediato, apesar do preço que pago pelo CD físico. É preciso fazer o cadastro, é preciso concordar com a política de privacidade e termos de uso sinistros. O "disc" não tem nada de "open". Como ninguém lê esses contratos, vou transcrever aqui algumas passagens. Tudo começa aparentemente "do bem": "O OpenDisc respeita sua privacidade. Para atendê-lo(a), precisamos coletar algumas informações pessoais. Nós nos preocupamos em proteger essas informações.
Veja abaixo nossos compromissos em seu favor". Para ver os compromissos -"em nosso favor"-, precisamos clicar em vários links. Com que finalidade as informações são coletadas? "Essas informações são essenciais para nós, bem como para o artista e para a gravadora, para que forneçamos para você serviços com qualidade e que o conheçamos melhor." E ainda: "Ocasionalmente, usaremos suas informações pessoais para convidá-lo(a) a participar de pesquisas e concursos para medir a sua satisfação".
Papo furado. Quem disse que eu quero ser conhecido melhor ou convidado para qualquer coisa? CEP e data de nascimento não são necessários para o serviço de ver vídeos e ouvir música. Eles me obrigam a me tornar conhecido, arquivando meus dados. É o preço que pago para ter acesso ao material que me foi propagandeado como "bônus" ou "aberto".
A política de privacidade, que na realidade impõe a abdicação da minha privacidade, diz também que minhas informações não serão fornecidas para terceiros, mas podem ser enviadas às subsidiárias da gravadora em todo o mundo. Eu tenho que confiar nessas subsidiárias todas, que nem sei quais são. E a recíproca não é exatamente verdadeira. Sou tratado com extrema desconfiança: tanto que não posso reproduzir, "em qualquer meio", o conteúdo a que tiver acesso.
Desisti de ter acesso. Como desconfiam de mim, vou desconfiar também. Não sou ingrato. Pelo contrário: tenho enorme gratidão pelos momentos de intensa alegria e iluminação cultural que me foram proporcionados pelo trabalho das grandes gravadoras. Acho que as gravadoras também deveriam me agradecer: fui consumidor ideal, comprei milhares de discos (e comprei o mesmo disco várias vezes: em vinil, em CD...), ajudei a divulgar a carreira de muitos artistas etc. Mas tudo tem limite.

A falta e o vício
É pena ver uma história de criação tão rica terminando de modo tão mesquinho, com o público sendo tratado tão mal, até por políticas de privacidade tapeadoras. Quem paga é feito de bobo. Essas políticas parecem querer nos ensinar que a honestidade "não compensa".
Será muito difícil perceber que tudo isso é suicídio comercial, é perda de credibilidade total? Volto à filosofia moral de Vladimir Jankélévitch. No seu livro "O Mal", ele identifica uma gradação da malvadeza. A falta é um acidente, uma negligência: pode acontecer com todo mundo. Já o vício "é o movimento da falta, continuado e tornado crônico" -o vício está para a falta assim como a paixão para a emoção momentânea. Mas ainda pode ter cura.
Já a "méchanceté" (maldade, ruindade...) é o baixo absoluto, o zênite do mal, uma "qualificação do caráter", algo que toma conta da totalidade da pessoa. Aí não tem mais jeito... Diante da cultura digital, muitas empresas já cometeram muitas faltas, se tornaram viciadas nessas faltas e por isso estão se transformando em marcas ("brands", encarnações etc.) da maldade, afastando mesmo quem se empenha em seguir todas as regras.
Ler Jankélévitch deveria ser obrigatório para seus diretores e advogados. Começando com os livros "A Má Consciência" e "A Mentira" até chegar, quem sabe, no "Tratado das Virtudes", que está completando 60 anos de sua primeira publicação.

HERMANO VIANNA é antropólogo e pesquisador musical, autor de "O Mistério do Samba" (ed. Jorge Zahar), entre outros livros.

Esse é o som que descomanda!

2009-09-05T12:58:00.005-03:00

Quem é você pra não dançar?

Randy e Dj Konsiderado comandantes: Dúvida?! Nenhuma!
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A melhor banda dos meus últimos tempos.

2009-09-04T21:31:00.008-03:00

Interessante. Ia comentar no post abaixo que talvez a primeira parada que me aproximou do sci-fi não tenha sido livro ou filme, mas um disco. Ou melhor: uma banda. Não comentei porque achei que ia complicar demais, aí resolví deixar pra outra hora. E então...
Estou nesse exato momento - graças à dica preciosa do velho comparsa Damaso - ouvindo o novo EP do Flaming Lips, minha banda de cabeceira desde os idos de 93/94, que prepara terreno pro novo disco Embryonic. E esses porras continuam me surpreendendo. Tudo bem, já devo estar naquele estágio de fã velho pra quem tudo o que a banda grava faz algum sentido bacana. Mas, não sei, não é isso!

Podia dizer que é pela "evolução" da banda. Mas eles não se superam, não "evoluem", simplesmente continuam seguindo caminhos diferentes. Nada do que ficou pra trás é menos importante ou legal e nada do que eles fazem de novo é menos inventivo ou impertinente pro que se faz hoje na música. Muito pelo contrário, se um dia eles foram freaks alternativos, hoje são uma das bandas mais importantes do mundo.

E eu aqui fico besta e admirado. Putz, esses bichos começaram em 83! De lá pra cá já rolou de tudo: banda tosca e junkie (da época da música Jesus Shooting Heroin) no ínício da carreira; fizeram dois discaços pela Warner (Transmissions from the Satellite Heart e Clouds Taste Metallic); criaram um álbum-conceito completamente experimental e pirado (o quádruplo Zaireeka, que um dia ainda vai ganhar um post especial aqui); se tornaram grandes e importantes com o Soft Bulletin que chegou a ser comparado algumas vezes ao Pet Sounds e seguiram se reinventando e pirando cada vez mais.

Mas o mais foda, o que mais me cativa profundamente nessa banda, são os extremos que a música dos Lips consegue alcançar. Esses extremos vão do senso de humor freak e distorcido a considerações sensacionais sobre a condição humana, sem babaquice hippie ou esquizitices que forçam a barra. O que dizer de uma banda que dá títulos às suas músicas como Guy Who Got A Headache And Accidentally Saves The World ou Ego Tripping At The Gates of Hell e, ao mesmo tempo, consegue fazer um fã ter um momento profundo com o pai que sofre de câncer ouvindo a letra de Do You Realize? (lí o relato do cara numa lista de discussão sobre a banda há um bom tempo atrás)?

O Flaming Lips continua sendo minha banda predileta por reunir tudo o que eu busco em música (psicodelia, barulho, sutilezas, molecagem...) ou, sei lá, nas artes em geral: pretensão nas intensões, despretensão na execução. Um dia realizo o sonho de trazer o Wayne Coyne pro Se Rasgum. Mas aí é o começo do fim, não sei o que eu gostaria de alcançar à partir daí.

Reanimando minha liga com sci-fi.

2009-09-04T19:27:00.007-03:00

Aprendí a gostar de ficção-científica e levá-la a sério há poucos anos. É um gênero mal compreendido pela maioria das pessoas talvez por causa de alguns estereótipos bobos e simplistas usados nas produções médias desse tipo de fita.

Claro que sempre curtí alguns clássicos de sci-fi que não precisam nem ser citados, mas só vim entender ao que o gênero se propõe de verdade depois de ler dois livros esclarecedores: Flashbacks, biografia do Timothy Leary e A Contracultura Através dos Tempos, do Ken Goffman e Dan Joy. Comecei a curtir na real quando saquei que o melhor da ficção-científica, muito além de simplesmente entreter (o que pra mim é fundamental, ainda que complementar), te faz imaginar, questionar e muitas vezes construir os rumos a serem tomados.

Cada um a seu jeito, esses dois filmes abaixo que ví essa semana me empolgaram e me fizeram lembrar de voltar a fuçar bons títulos de sci-fi.

Renaissance (Paris, 2007)

Paris em preto e branco num futuro próximo ambienta a trama que envolve sequestro, intrigas de submundo, policial escrotão e o extremo em pesquisas cosméticas. Ficção científica com climão noir, essa animação francesa é um primor gráfico. O conceito de cidade-luz toma uma nova dimensão nos cenários que mesclam de forma interessante e por vezes sutil, o antigo e o novíssimo, a beleza clássica e o funcionalismo futurista. A sequência de uma perseguição policial, por exemplo, salta aos olhos: a fluidez do on the run e a secura das batidas numa pista que corre logo abaixo da via de pedestre (que vem a ser uma passarela de vidro translucido gigante) pra mim foi emblemática.

Pena a história não ser das melhores. Tá longe de estragar o filme, mas fiquei imaginando uma versão dessas pra Reconhecimento de Padrões do William Gibson.

Paprika (Japão, 2006)

Sinistramente fantástico. Best bad trip ever! O Paprika tem seu argumento no mesmo nível da direção de arte. O roteiro consegue costurar muito bem uma trama bizarra: quando um aparato médico que permite uma nova e revolucionária terapia (onde o psicoterapeuta consegue visualizar e interagir com os sonhos dos pacientes) é roubado por um "terrorista onírico", a cagada tá feita!

Esse é um dos melhores filmes que ví ultimamente. A história é complexa e vai se desdobrando de forma surpreendente como num sonho mesmo, até certo momento ser difícil separar a realidade da ilusão. Cada personagem tem profundidade e função no roteiro, nada é gratuito. E, como o próprio inconsciente, não há muito espaço pro politicamente correto (postura sempre louvável nas criações japonesas, nem sempre presente nas produções ocidentais) e aí somos presenteados e surpresos com sequências fenomenais.

Pra mim, Paprika é mais uma pequena obra-prima da ficção oriental (tenho que conseguir uma tradução do livro) e da animação japonesa. Imperdível!

Ubu Roi. Dali foi.

2009-09-01T22:59:00.004-03:00

É interessante e divertido que a grande imprensa ainda caia em - e continue repercurtindo - molecagens dadaístas de algumas bandas nacionais. A revista Época, em defesa aguerrida do conteúdo preciso que oferta aos seus leitores, botou os Móveis Coloniais de Acaju na parede:

"(...)Para falar a verdade, o nome não tem uma explicação definida. Eu simplesmente queria colocar um nome exótico e estava lendo um livro em que um ladrão roubava um bilhete de loteria de uma mesa da madeira acaju. Acho que era um livro francês sobre o ladrão Arsène Lupin. Acaju. Nome engraçado. Dali foi.(...)" Tá aquí!

É a primeira vez que acho graça da explicação da piada.

Leia ouvindo: Bad News - Trilobit

P.S.: Quem me informou foi o Tarja Preta!

Endomancia.

2009-09-01T10:20:00.003-03:00

Eu tinha a certeza de nunca ter tido a coragem dos grandes homens. De não ser revestido de brio suficiente para encarar a sorte do mundo. Tudo o que eu tinha (além daquela simples certeza) eram sete anos.

A algazarra – única profissão de fé e entusiasmo das crianças, agnósticos por excelência – fazia brilhar mais as folhas dos galhos e azulejos do fundo da piscina, a espuma no topo das taças cheias de cerveja e alguns olhos adultos. Naqueles dias que antecipavam as festas, o sítio aumentava de tamanho. Do portão aos confins escuros no fundo da pequena propriedade, estendiam-se e escondiam-se segredos revelados somente às menores retinas. Debaixo de um jambeiro, todos desafiavam um reino de cabas assassinas; numa chuva, represava-se com areia, cacos de tijolo e pedaços de madeira, pequenos lagos para naus de caixas de fósforo que seguiam em vias cuidadosamente construídas para desembocá-los numa vala enorme, um pequeno córrego que cortava toda a vizinhança; nesse mesmo córrego colhiam-se girinos e a caça de muçuns era permissiva, para alegria dos mais velhos de ar-comprimido. Escalado na goiabeira, eu enxergava tudo com receio e asma, levado na torrente da vida.

O córrego separava o mundo de alvenaria dos fundos do sítio. Lá árvores mais densas resfriavam o ar cobrindo um pequeno galinheiro e a casa do caseiro com seu pátio de cheiro úmido e limo, cercado de leves cantigas engaioladas. A casa me parecia irregular como se uma pequena onda erguesse o solo numa ponta da construção de madeira. O pequeno interior pulsava lento nos longos intervalos do abre-fecha da velha geladeira. Ali nada era morto. Mas nada era exatamente vivo.

Tinha chegado mais cedo nesse sábado e ouvi, amarrado ao pé do pátio, um balido paciente. O bode de chifres jovens erguia a pata dianteira e bafejava. Fiquei parado, de ombros murchos e braços estendidos ao longo do corpo, por algum tempo conversando com os olhos do bicho até ouvir o primeiro bumbo de um samba colocado por meu pai. Corri de volta ao barracão onde a voz de Roberto Ribeiro chamava. Meu pai com os braços erguidos sacaneava meu padrinho que acabava de chegar: “Professorzinho de merda!”. A resposta era sempre de um amor impublicável. Abraços e mais copos. O sítio, devagar, ia se enchendo de mais gente, abraços e copos. Era sempre assim, não só pelos três dias de natal que viriam pela frente. Tios e primos e os amigos de tios e primos se avolumavam entre discos, cerveja, conversa de venturas. Tudo correndo igual exceto pelo balido displicente amortalhado pelo barulho da piscina.

Por volta das três da tarde, quando todos nós olhávamos fixo procurando pequenas bolhas no córrego, duas figuras adultas atravessaram a pequena rampa que cruzava a vala. Os mais velhos e eu desviamos a atenção para o caseiro e meu tio que preparavam algo perto da pequena casa dos fundos. Nos levantamos e, seguidos pelo resto de moleques, corremos para perto dos dois. Podia ver três bacias, uma pequena sacola, uma corda azul, um copo pequeno, uma garrafa de cachaça dourada, o peito vazio cheio de si do meu tio. Algumas mães vieram pegar os seus menores. Fiquei, os pés fincados atrás de alguém maior. Ouvia a harmonia engaiolada mesclada em antecipação ao gemido sinistro do bode e as vozes grossas de ordem “Tem que amarrar firme aí por cima desse pau do telhado, viu?”. “Passa a corda nas patas de trás do bode, aí. Aperta!”. Como num contrato tácito, o animal não criava o menor problema. “Deita o bicho, deita que eu vou puxando a corda aqui, na manha”. “Isso!”. Um balido. “Vai, sobe mais. Não, cacete! Até a cabeça bater aqui no meu calção”. Um gole. “Isso aí. É só prender bem a corda e pegar a madeira”. Outro gole. “Agora bate firme. É, entre o chifre e o pescoço”. Mais um mé. “Dá-lhe!”

Os meus olhos abertos. Os do bode também. Da boca pequenina surgiu uma baba carmim que logo se transformou num filete curto que pintou círculos no aço da bacia. Meu tio abriu a bolsa e disse ríspido “Vamo, quem é o cabra que vai dar conta do bode?” e seguiu numa risada “Sacô?! Cabra!”. Durante o resto de risada todos voltaram para a piscina: por constrangimento, tédio ou asco. Eu fiquei. Recobrando a sisudez ele retira a faca e retoma as ordens. Traça mapas no couro. Fura o pescoço e o sangue flui. Seus olhos diminuem. Observa o bicho se esvair até quase secar. Começa a separar o couro da carne numa calma fingida, dando ordens pro caseiro que nada faz, uma vez que ele próprio executa o trabalho preciso. Num canto dos lábios um cigarro, noutro uma felicidade estranha. Sem o couro, o corpo claro e rosado refletia a luz quase opaca que vazava entre os galhos. Ele desceu o animal e com outra faca – e eu nunca entendi a diferença entre essa e a primeira – rasgou a linha do abdômen do ventre ao peito. Os intestinos escorregaram para outra bacia. “Se só sobraste tu dos cabra frouxo, vem ajudar teu tio a lavar os miúdos, moleque”. Me ajoelhei ao lado da bacia e daquele corpo de olhos abertos. As pequenas pedras do chão batido doíam nos joelhos, os odores novos e levemente doces mexiam meu estômago, mas eu engolia minha saliva estoicamente. O caseiro do meu lado segurava uma mangueira pra ajudar na lavagem. Meu tio ia cortando os órgãos um a um e nos entregava. “vai, limpa primeiro esses rins pra aprender”. O rim, um pouco quente, ainda parecia vivo. Limpei-o como um pequeno troféu. O resto das víscera ia se seguindo: fígado, pulmões, coração. Tudo despejado na terceira bacia. Os intestinos iam ficar por conta do caseiro mas pedi para ajudar no processo. “Cheios de bosta!” e eu não tinha certeza a quem ele se referia. Esticávamos as cordas delgadas espremendo-as, esvaziando toda a merda no chão, depois um jato de mangueira no interior para limpar os restante. Eu estava radiante. Da sacola ele sacou um cutelo, e com uns três ou quatro golpes no pescoço separou a cabeça. “Pronto, agora é só guardar”. O crânio pousado na janela não me fitava mais.

Ouvi alguns gritos vindo do campo de futebol, times sendo separados, aquecimento. Voltei pra piscina para me lavar antes que me pai me visse, guardando tudo. A festa continuava e continuaria até segunda, dia vinte cinco. As brincadeiras permaneceriam as mesmas. O zelo extremo de minha mãe também. As gargalhadas dos adultos, a bebedeira reluzente, as discussões acaloradas. Os balões, as luzes artificiais, as nozes, as frutas quase vermelhas não mudariam o tom. Apenas a ceia seria diferente com o bode assado do baiano. Algo havia morrido naquele natal.

Biritando nos Campos do Senhor.

2009-09-01T03:06:00.003-03:00

O disco do Carlos Careqa, À Espera de Tom, é foda. Simples assim. Fazer versões em português para um cara cult (leia-se: cheio de fã chato pra caralho) como o Tom Waits é, no mínimo, corajoso. Imitar a voz e os trejeitos, então, é arriscar ainda mais. Quando se trata de refazer letra, uma coisa fácil de acontecer (e bem recorrente por aqui) é a versão perder muito do sentido original ou ficar tão reverente que a poesia e a manha da coisa leva o farelo. A parada mora em algum canto entre esses dois extremos. E Carlos Careqa achou o ponto certo nesse disco, mas bem claramente nessa Guaraná Jesus (Chocolate Jesus do Mule Variations, 1999).

Toma ele aí ao vivo num Sesc da vida:

Tu és meu tique, eu sou teu T.O.C. *

2009-08-31T12:34:00.002-03:00

Paula, minha esposa - com torcicolo de uma semana - pirando na pista da Se Rasgum no último sábado:

-- Pô, álcool e medicamentos... tudo a ver!

-- Paula, foi assim que o Elvis morreu.

-- Gustavo, o Elvis não morreu.

Fiz algumas escolhas certas, enfim.

*Tradução livre, subvertida e patifona do verso canalha de Sidewinder do Teenage Fanclub.

Time Out

2009-08-31T12:25:00.003-03:00

Já eram quase cinco da manhã quando ela chegou em casa. Ele ali desde o final do Jornal da Globo. A impaciência lhe escorria pela testa, ali, atrás da porta do lavabo, esperando quieto. A tranca trancou, barulhenta, o corredor mudo. Era a primeira coisa que ele queria ouvir. E ele não queria ouvir muito.

Ela correu pra geladeira, o que já era de praxe. Ele soltou um peido num relaxo e saiu do lavabo. A sacola já estava na sala. Esperou ela abrir uma lata de refrigerante. Seguiu entre as mesinhas, vendo na escuridão, feito um rato condicionado. Quando ela cruzou a porta ele cuspiu um beijo. E agarrou-a pela cintura. A mão aracnídea tapou a boca. E apertou-a contra o peito. A lata caiu.

-- Cinco e pouco da manhã...

Ela que antes quis gritar suspirou um "porra!". Ele, atrapalhado, jogou-a na cadeira que ela, "sofisticada", chamava de poltrona. Ela furiosa e contida:

-- Ficastes doido, foi?!

Ele, num sorriso e movimento rápido, passou-lhe a silver tape na boca. Depois, com dificuldade atou seus braços aos da "poltrona". E foi quando, pela primeira vez (apesar de todo o tempo que haviam passado juntos), olharam-se nos olhos. Ele ia falar, quando o telefone tocou.

Não pensou muito e disparou: "É melhor tu atender!". Achava que era o que devia falar e estava no controle:"Fica tranquila... tarnqui...!". Depois que ele arrancou a silver tape ela atendeu com a boca vermelha sem batom.

-- Alô........................ Nina?! Tudo Bem? ......

Olhou pra ele.

-- ...................................................................

Ficou quieta.

-- Eu não te disse?! Eu sabia que ele tava com aquela piva daquela atendentezinha! Por isso que me despediu. A Mariana... era tão na cara... parece filme! Patif...

Ele olhou pra ela, a testa franzida, mais repreensível que um pai. Foi o suficiente. Ele riu. Bem lá dentro ele riu. Mas as sobrancelhas fizeram-na desligar o telefone.

-- É... sei... tenho que desligar... tchau...Tchau! "Clanc".

Ele retornou a silver tape. Mas não queria o silêncio.

Ele surrou algumas paredes por aqueles momentos. Roeu várias fronhas com os molares inseguros --sisos à cisão -- pelos segundos seguintes.

"Foda-se" ele correu pra sacola do lado do sofá-cama. Pegou a Black & Decker e procurou uma tomada. Nela, os olhos brilharam como ele nunca tinha visto. O Sol (a cor do quarto ia mudando e ele nem aí). Ligou. E um ônibus passou junto, eliminando um mistério. Segurou a aceleração.

Abriu, cuidadoso, o Time Out do Dave Brubeck. Ele sempre ensaira uma trilha sonora. "E essa era original" ele queria acreditar.

Play! (hoje tudo é tão bilíngüe). E se voltou contra ela.

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Conto publicado na Revista Cult em junho de 2002 sob o pseudônimo (que babaquice!) de GBandini. Dá meio que uma vergonha ver alguns exageros/erros da época, mas vale pelo recuerdo.

Beber pouco no domingo até que é bem legal.

2009-08-31T10:51:00.002-03:00

Acordei ainda pela manhã nessa segunda. Tudo tranquilo, ventinho morno, essas paradas. Fome pra um pão roncando, a carteira cheia de documento, uma preguiça no trapézio, essas coisas. Minha mulher sai do banheiro e, com a escova espumando na boca, tenta me pedir pra ajeitar a buzina do carro e aproveitar pra dar uma andada em volta do Goeldi pra amenizar a barriga. Só um certo tipo de amor compreende pedidos cheios de pasta de dente. Troquei a cueca, tomei um Centrum e resolví começar um blog.

P.S.: Damaso, vamo lá!